Оливье

Ёлка почти осыпалась. За стеной уже не слышно криков, громких стуков об пол, и в пьяном угаре, танцующих людей. Абба прекратила петь в стерео колонках.
Праздник закончился. Мое оливье скисло. Шампанское осталось без газа. В квартире блуждает спертый воздух. Я лежу под разноцветными бликами гирлянды. Читаю письма. Кто-то, в знак поздравления, передал несколько сотен наличкой вместо подарка. Впрочем, неплохой получился заменитель.
Кто-то передает привет. Мысленно целует и обнимает. Мысленно. Мысленно.
Это напоминает онанизм. Все мысленно. Все с самим собой.

Говорят, что скоро приедут ко мне. Дескать, погостить. Надеюсь, это действительно случится скоро. Не то, чтобы я соскучился, просто хочу чего-то поесть. Они же, как всегда, привезут море еды. Плюс ко всему, приберутся, откроют окна и впустят свежую городскую вонь. К тому времени, это уже будет теплый воздух, потому как по обычаю они приедут вначале весны. На моё день рожденье. Поцелуют, отдадут пакеты с передачками, и останутся гостить, примерно, на несколько недель. Гостить, чтобы не заказывать номер в отеле. Я-то знаю, что приезжают они не ко мне. Скорее, к будничному пейзажу и обшарпанным панелям Хрущевки.
Туристы любят такое. Несколько дней посвятить нелепой красоте мегаполиса. Они очень глупы, от того, что приезжают именно сюда.
Фотографируют, знакомятся, покупают водку и уезжают домой. Харькаясь идеей о том, что в следующем году переедут сюда жить.

Мои родственники как раз такие. Социальные проститутки. Причем, дешевые. Катаются, поглощают информацию, но не развиваются. Тупеют, скорее, от частых переездов.

У меня начала болеть голова от этих бликов. Полежав так еще какие-то время, я захочу повеситься. Наверное, прям на гирлянде.
Чем мне заняться в ближайшее время? Быть может, что-то прочесть? Посмотреть? Обхватить колени и залезть на окно, как говорил Бродский? А может писателем стать? Буду говорить о своей оригинальности. Презирать людей и трахаться с фанатками.
Идея, кстати, хорошая.
Я не о том, чтобы стать писателем, а о том, чтобы трахаться. А впрочем, почему бы и нет? Правда, я писать не умею. Но это дело поправимое. Напишу какое-то дерьмо и стану известным. Буду посещать литературные вечера, и плясать под сопливые песни кавер вечеров.

Проблема в том, что нужны наркотики. Без них будет тяжело. В принципе, и с ними не особо комильфо, но, а что делать? Творчество.
Взахлеб начну читать Буковского, Маяковского, Пастернака. А еще пить буду. Хотя, я итак пью. Но пиво не в счет. Буду наслаждаться действительно хорошими напитками. Правда, не знаю какими. Я же и не пил никогда такого.
Плевать.

Я стану проституткой. Придется всем говорить, что их монотонное дерьмо - интересное чтиво. Иначе не быть мне писателем. Не признают попросту. Они-то онанируют друг на друга только потому, что хотят, дабы их облезлую книгу хоть кто-то купил. Не прочитал, а купил! Но они забыли, дерьмо - не покупают.

Я поставил глупый вопрос. Это из разряда: "кем быть, если ты никто?". Ну вот, я никто, и кем мне быть? Может уехать в Китай и устроиться на производство этих, треклятых гирлянд? В итоге, повешусь на одной из них.
Вот сейчас я лежу на диване. Его пружины вбиваются в мой искривлённый позвоночник.
Жду, пока хоть кто-то позвонит и скажет: "Старик, мы ждем тебя!". А вместо этого я смотрю на
красный,
синий,
зеленый,
желтый свет.
В то время, пока мой мозг трахается с мыслью о моем сосуществовании в этом оборванном, старом, жилом корпусе имени Хрущева.

Скорей бы приехали родственники. Нужно сказать им, чтобы приготовили оливье. С удовольствием съем классический салат пролетариата и душевно поговорю о том, что кто-то вышел замуж, кто-то купил машину, а кто-то, как я, не может обои сменить. Что уж говорить о девушке.
А я улыбнусь, и сменю обои на рабочем столе. Но так и не заведу девушку.
А может, заведу, если не повешусь на гирлянде.

Ссылка на паблик: https://vk.com/platskart_p_i