Заметки автора 2

Помню как все было в ночь празднования Новруз. Прекрасная ночь, звездное небо, приятная, в сравнении с дневной жарой, прохлада и ожидание наступающей чилли. Воздух насыщен запахами пыльной листвы, остывающего песка, мокрого риса и кипящего зервака в казане над огнем в уличном очаге. Дети играют с собаками и кричат что-то на непонятном чужом языке, женщины смеются, режут салаты, варят сумаляк и поют. Запах кислого железа ножей в томатном соку, свежего теплого мяса только что заколотого барана. Мужчины на айванах пьют чай и разговаривают. Искры костра поднимаются к звездам под порывами легкого горячего ветра и сливаются в единую картину, карту далекого звездного неба. Помню те звезды. Чувствую на груди тяжесть старинного серебра, браслет на ноге. Разбросаны по плечам и спине рыжие волосы. Пылающий огонь. Красная с золотом ткань на теле. Мужчины наблюдают со стороны. Со стороны и расстояния отстраненной непричастности.

Дикарка. Когда-то она была такой. Русская среди народа другого племени. Она чужая и ей дозволено практически все. Она знает их законы, она подчиняется их правилам и играет ночами в их жизнь. Ножи, огонь, вой собак, смех женщин и перешептывание мужчин, полная луна звезды, искры костров, песок и обжигающий ветер. Запах еды и крови. Завораживающая музыка и танец русской девушки.