Холод

Дьявол не выдал. Мне всё удалось.
Вот и могущества явные знаки.
Вынь из груди мое сердце и брось
Самой голодной собаке.

А. Ахматова.


Я вышел из подъезда, вдохнув холодный жёсткий воздух улицы своего богом забытого района. Скоро кончается этот год. Год стратегической победы и тактического поражения.
Город встретил меня своим никогда не прекращающимся шумом, а небо – розовато-красным светом, разлившимся по двору, будто не предвещая ни капли хорошего и добавляя атмосферы обречённости. Я один. Но когда-то были дни, во времена которых для меня это не было источником подавленности и зарождения горя. У меня была идея, которая позволяла идти сквозь все невзгоды, которые дарит судьба, забыв про обывательское желание светлых чувств и ярких впечатлений. Я не мог знать, куда она пропала, моя идея. Наверное, я был виноват сам: погнавшись за некой эйфорией и мнимой радостью, позволив себе превратиться из циника в романтика: как показалось тогда, лишь для игры. Но, кажется, я проиграл.
Свет падал на машины и на улицы, оставаясь таким же тусклым, хоть и, казалось бы, был уже день. Люди. Слишком много людей, хотя, мне это может и кажется на почве усталости… Я не мог находиться с ними рядом. Болото, вязкое и вонючее болото всегда приходило на ум, когда я пытался вписаться в какую-либо компанию. Тщетные попытки. Я растерял последние капли производительности, я потерял надежду, которую и не надо было находить – теперь я знаю точно.
Труд стал мучением. Ранее я верил, что он освобождает. Где была ошибка, поворот не туда? Не помню, или не знаю.
Улицы стал пронизывать сильный и ледяной ветер, но я это даже заметил не сразу – так погрузился в этот бесконечный анализ. То, что сейчас происходит, я ещё не могу назвать капитуляцией. Чувствую себя тем человеком, который пришёл с войны, надеясь вернуться в тот дом, который он защищал там, на передовой – а вернулся лишь к выжженной земле. И он наконец-то может сесть и заплакать, и у которого всё что прошло превращается в воспоминания о страшном сне – чтобы не свихнуться…
Я посмотрел на яркий плакат, что был прикреплён к автобусной остановке около завода. На нём были яркие и цветастые фото моего города, очередной обнадёживающий лозунг, который должен якобы взрастить патриотизм. Машинально переведя взгляд в небо, потом на крыши, я почувствовал резкий контраст между иллюзией и реальностью: мир не так хорош, как вы показываете нам! – закричал бы я во всё горло, если бы всё же утерял рассудок. Серые дома и такое же небо, мусор на земле, и несчастье, несчастье на лицах граждан. Самых простых. Откуда?..
Холод. Бесконечный холод, который я чувствовал и снаружи, и внутри. Я не знаю, имеет ли он конец. Но точно имел начало. Я зря понадеялся на доброту людей. Счастье, светлое будущее -  это лишь иллюзия, которая загоняла людей в ГУЛАГ… Или просто в холод. Когда вроде бы и есть кто-то рядом, но всё равно ты прозябаешь до костей. Выход лишь один, перестать этот холод ощущать. Но я забыл как. Нельзя было уходить от Идеи.
Скоро от меня ничего не останется. Серое пятно в одной из бесчисленных подворотен. Нет смысла просить помощи.