Не дошагал он до Победы
И не узнал ее он вид…
Родная кровь мне , дядя Петя,
В боях жестоких был убит.
Случилось это в сорок первом,
Земля вставала на дыбы…
И хоть он кадровый военный,
Потеряны его следы.
За поражением поражение,
Как ураган, фашисты шли…
- Попал быть может в окруженье,
В эти проклятые «котлы»?
Такая мучает догадка,
Не поднялась его рука…
Не сдался в плен мой храбрый дядька,
Боец могучих РККА.
Гляжу я пристально на фото,
Рассматриваю не первый год.
Шла дяде Пете очень форма,
Взгляд смелый и довольно тверд.
Орел! Надежная защита!
Спасли Москву сибиряки!
Мне больно! Дядя мой убитый!
Потеряны его следы.
На снимке: Болдырев Петр Захарович
Дядя Петя. Рассказ Александра Болдырева
© Copyright: Валерий Пономарев, 2015
Свидетельство о публикации №215010801278
Свидетельство о публикации №215010801278
Рецензии