Почему я не люблю Дедов Морозов

Это произошло, когда мне было 3 года. В нашем детском саду проводился утренник. Снегурочку играла, как сейчас помнится, повариха - пышная, дородная дама, нарядившаяся в свой бежевый вельветовый плащ вместо новогоднего костюма. Дедом Морозом оказался никому не известный герой, возможно актер или дворник – сейчас не суть важно. Зимний сказочный старец был весьма проспиртован, играл в кураже, честно старался не материться. Даже случайно запнувшись о провод, когда шел вручать мне подарок за стихотворение, выкрутился гениально, списав все на «происки Бабы Яги».
Близилось главное действо – елочка вот-вот должна загореться. Конечно, все очень переживали, кричали, что есть мочи. И елочка не только бы зажглась, а талифа куми…
При тусклом свете мой взгляд случайно переметнулся на Деда Мороза. Лицо его в этот момент было искажено буквально звериным оскалом, с отсутствием половины зубов. Распахнув свой красный халат, он резкими движениями теребил нечто между ног, жадно пытаясь ухватить каждый детский взгляд. Тут ёлочка, слава Богу, зажглась, и вместе со светом в зале, «мистер Хайд» снова мгновенно перевоплотился в Деда Мороза. Несколько детей из нашей группы разразились пронзительным плачем, однако нечуткие воспитатели как обычно списали все на страх темноты.