Аво

 Аво

    В девяностые годы прошлого уже века я впервые сел за руль легковой машины в городе. Причём не просто в городе, а в Москве. Поехал-то я сразу, всё же сказывался какой-никакой опыт вождения машин на полигонах и на маршах, но не сразу гладко. Город же – это не полигон. Особенно удручали меня разного рода манёвры во дворе, когда на малом пятачке надо было развернуться и задом въехать в узенький гараж-ракушку. Не раз я цеплялся – то бампером, то крылом, то как-то снёс колпачок поворотника на своей любимой шестёрке.
   И всякий раз на ремонт, на рихтовку и подкраску я отправлялся в небольшой гаражный автосервис к моему знакомому армянину по имени Аво. Он довольно быстро и дёшево восстанавливал внешний вид моих «Жигулей», и я, счастливый, продолжал лихо гонять по столице на своём «Мустанге». И всякий раз я говорил себе: «Ну уж теперь-то я буду осторожным и постараюсь больше не портить внешний вид своей красавицы». Но…
   Вновь я слегка зацепил и подмял правое заднее крыло. И в очередной раз приехал к Аво с прежней просьбой.
   - Не знаю, что происходит,- пожаловался я ему. – Вроде бы и стараюсь аккуратно ездить. А всё равно почему-то цепляюсь. Видишь, что происходит? Ну почему?
   - Ничего страшного, дорогой, - ответил Аво. - Всё сделаем. Хорошо сделаем, быстро. Не переживай. А причина тут, ты сам знаешь – просто тебе немного не везёт.