Возмездие

Писатель Блойка рождал очередной роман. Не культовый, но хорошо продаваемый. С гигантским сюжетом, типовыми героями и простыми проявлениями чувств. «Возможно это мой тридцать первый бестселлер», - подумал Милош, потирая свои маленькие пухлые ладони.
Господин Блойка не питал иллюзий, как многие молодые писатели. Писал за деньги, не ради искусства и не стыдился этого. Конечно когда Милош был юн, в голову ему приходили гениальные, неповторимые хитросплетения бегущих строчек. Он их писал днями и ночами, превращая в подлинные шедевры литературы. Юный Блойка считал свои ранние произведения достойными читателя, но у редакторов были другие мнения. Часто рукописи отвергали или редактировали так, что узнать в них творения Милоша было очень трудно.
За счет стараний семьи и друзей господина Блойки удалось издать несколько экземпляров его творений. Удалось ознакомиться с ним малому кругу лиц. Денег от такой деятельности ожидать не приходилось.
Происходила борьба искусства и торгашества внутри юного Милоша. Инстинкт самосохранения выбрал второй вариант. Новые романы Милош писал по заготовленным сценариям, с однотипными героями и с любимыми публикой темами. Сопливые истории о любви, приключения и детективы второго сорта рождались у Милоша с регулярностью раз в полгода. К нему пришли деньги, признание, толпы фанатов и членство в союзе писателей «Красное перо» - ведущем союзе писателей Польши.
Жизнь текла размеренно и на широкую ногу, и со временем душа писателя потеряла остатки связей с искусством. Никто и не ругался из ранних читателей Милоша на новые его произведения. Близкие радовались его успеху, а знакомые попросту забыли про старые книги господина Блойки. Почти никто не пострадал от размена искусства на деньги, кроме одного господина. Его звали Милгред Соммерс.
Молодой сухощавый юноша с постоянно бегающими белками, Милгред являл собой символ инфантильности и веры в идеалы. Когда-то Милгред учился на юриста. У него были все возможности быть лучшим в своем деле. На своем потоке Милгред показывал самые высокие показатели успеваемости. Да что там говорить, Милгред стал самым лучшим студентом своего университета за всю его историю! Но Милгреда подвела психическая неустойчивость. Неудачные отношения со светловолосой красоткой Яной Краммель опустошили душу Милгреда и довели до невроза. Дальше хуже – появились симптомы шизофрении. Родители Милгреда отдали сына в лучшую лечебницу в городе. Денег они не жалели. Главное для них было помочь Милгреду поправить пошатнувшееся психическое здоровье.
Как же Милгред познакомился с ранним творчеством Милоша? Да очень просто. У Милгреда с детства была страсть к потустороннему, которая вылилась в посещение оккультных кружков и чтение соответствующей литературы. Во время посещения одного из таких кружков Милгред познакомился со странным, чуть полноватым юношей по имени Милош. Разговоры полились рекой и Милош в середине одной из бесед предложил почитать Милгреду одну из своих книжек.
-Тебе понравится Мил, книга про человека, который нашел святой грааль и заставил подчиниться себе Бога.
- Это безумие! Как раз история для меня. Сумасшедший ты, Милош, однако! Как допишешь, дай почитать!
-Хорошо, дружище!
Милош отдал книгу своему товарищу. Правда узнать мнение о ней он не успел, потому как Милгреда успели замести в психушку. С тех пор они не виделись. Но Милгред так впечатлился той книгой, что стал скупать все новые книги известного писателя современности Милоша Ьлойки.
Гнев Милгреда возрастал с каждой прочитанной новой книгой Милоша.
-Бездарность! Какая бездарность! Это писал не он! Наверное Милоша и в живых то нет! Сидит какой-нибудь пень вместо него, пользуется его именем и штампует эту дрянь! А может в Милоша вселился кто? Ну не мог он так писать после «первее Бога», не мог! Этот новый Милош не должен пятнать светлую память о старых шедеврах настоящего, гениального Милоша Блойки! Клянусь, если выйдет новая бездарная книга от этого самозванца, я убью его! Убью!
К несчастью для настоящего и единственного господина Блойки, вышла его новая книга «Счастье найдет тебя в кровати». Такая же бездарная, но хорошо продаваемая, как и куча предыдущих книга Блойки стала апофеозом бездарности. Впрочем, никто из многочисленной армии поклонников «таланта» Милоша не заметил чего-то плохого и книга разошлась крупным тиражом по всему миру.
В воскресенье, в три часа вечера, в Кельне должна была состояться встреча Милоша Блойки со своими поклонниками т журналистами. На повестке встречи было обсуждение планов Милоша на следующий год и комментарии его поклонников к недавно вышедшей книге Блойки  - «Счастье найдет тебя в кровати».
Был дождливый осенний день. Ничего интригующего он не предвещал. Обычная рабочая встреча, потом ужин в ресторане с Лизой (второй женой Милоша, которая моложе его на 30 лет), и крепкий сон в пятизвездочном отеле.
Господин Блойка заседал уверенно и непринужденно на широком, обитом кожей стуле из красного дерева. Его глаза были пусты, а на лице отражалась скука. Все происходящее напоминало ему одну большую, глупую шутку. «Столько идиотов покупают мой ширпотреб! Уму непостижимо! Одновременно приятно для кармана и скверно для совести писателя».
Вопросы раздавались один за другим. «Мистер Милош, что вас вдохновило на творчество?», «Как вы написали свой первый роман?», « В какое время суток вам лучше пишется?» и другие типичные вопросы, которые может задать поклонник своему скучающему на кресле кумиру. Потом на Милоша вылился поток бурных аплодисментов и похвал за новую книгу. Старые, обветшалые редакторы предпочитали молчать и тихо дремать на задних рядах. Будут критиковать, когда им заплатят соответствующе.
Господин Блойка взял вяло микрофон, будто его заставили это сделать  и спросил у своей аудитории:
-Все? Вопросов нет?
-Есть! – крикнул чей-то писклявый, противный голос.
-Задавайте пожалуйста!-непринужденно ответил Милош.
Со стула встал зрелый худой мужчина в сером плаще с шальными глазами и озлобленным лицом. Во взгляде его был совмещен неприкрытый психоз, который только может испытывать психически больной человек и животная ненависть.
-Кто вы, чертов самозванец! Где настоящий Милош Блойка, гениальный писатель оккультного толка?
-Я Милош Блойка, один единственный Милош Блойка на всем свете!-с улыбкой ответил господин Блойка.
В зале раздался неимоверный хохот. Лица присутствующих кривило от смеха. У репортера чуть камера не выпала из рук.
-А ну все заткнитесь! Иначе рванете вместе со мной! – Мужчина снял плащ. Все его тело напоминало связку со взрывчаткой. Она была везде. На руках, на ногах, на руках. Человек – динамит предстал перед публикой во всей красе.
Охрана пыталась дернуться, но псих начал запускать механизм на своем теле. Восстание было подавлено. В конференц-зале воцарилось безмолвие и тишина,  только изредка всхлипы и прерывистые рыдания вмешивались в ее течение.
-Я спрашиваю снова, где настоящий Милош Блойка?
-Он, он здесь, перед вами…-дрожащим голосом промямлил Милош.
-Хватит врать, ремесленник-бракодел! Если вы убили настоящего Милоша, так ответьте за его смерть своей смертью!
-Но я, я настоящий Милош, я!- чуть ли не рыдая, пытался уверить в своей правоте психа господин Блойка.
-Все, хватит! Мне надоела твоя ложь! Пора тебе гибнуть тварь паршивая!
-Нет, нет, не убивайте!
-Если я не убью тебя, то убью всех присутствующих в этом конференц-зале!
-Зачем!!
-Ты, подделка сраная, сейчас я тебе объясню! Когда-то, я, Милгред Соммерс, знал Милоша Блойку. Редкого таланта среди бездарностей, вроде тебя! Он писал о том, что знал и писал он правдиво. А какой был язык, какой стиль! Нынешние твои потуги и рядом с его книгами не стояли. Я был в больнице и только его книги спасали меня. Но постепенно, вместо облегчения и чувства счастья они стали дарить мне только горечь разочарования. Это было словно убийство среди бела дня! Будто Милоша закопали заживо, когда он еще мог так много сказать! – Милгред истерично рыдал и не мог сдержать нахлынувших эмоции. Пусть у него не было много поклонников, но те, кто в него поверили, были словно благословлены небесами. Настолько сильно он умел поднять твою душу высоко в небо! Ты, гребаная кукла с лицом Милоша, похоронил для многих тысяч людей спасение в искусстве! Вместо озарения и надежды ты даришь людям грязь и низость на съеденье! Твои книги не заставляют задуматься, они уносят разум в какую-то уродливую пародию рая, где все так прекрасно и сладко! Настоящий Милош не боялся открыть людям в глаза. В его лучшей книге «Закат Вавилона» говорится такая фраза: «Я ранил души людей правдой, ибо не хотел видеть их падающими в пропасть». Милош, наш бедный Милош... Тебя убила жалкая копия! Тварь, ты убила пророка чистого искусства, ты лишила спасения столько душ! За это, гнилая кукла, ты должна ответить перед Милошом и теми, кого ты успел отравить той глупостью, которую штампуешь ежегодно!
Мистер Блойка узнал своего старого фанатичного друга. Он и не подозревал, что его игра в продаваемого и признанного всеми писателя зайдет так далеко. Милошу вспомнились слова, которые он сказал Милгреду перед вручением первой книги:
-Милгред, знай. Я умру за искусство, что бы ни случилось. Искусство должно вдохновлять людей на великое, открывать в людях новые силы и возможности! Если я предам искусство, не жить мне на земле! Либо быть писателем, либо умереть!
Тогда Милошу его слова казались чистейшей правдой, но юношеский максимализм быстро вытравил цинизм выживающего человека. В тот момент Милош и мог бы умереть за предательство перед искусством, но сегодня он не будет глупо жертвовать жизнью ради никому не нужных идеалов.
-Ну так что, тварь! Что ты выбрал?
Господин Блойка молчал.
Толпа стала просить выдать Блойку Милгреду. Жалкие овцы превратились в кровожадных волков, ищущих крови.
-Он все равно никудышный писатель, кому он нужен?
-История не запомнит его какофонию из строк!
-Он обманул нас! Он отравил наши мысли дерьмом, пора сбросить его с педьестала!
Толпа скандировала ужасные призывы к насилию над Милошом.
Господин Блойка от испуга налил в штаны. Люди стали облеплять его как мухи. Они снесли стол, за которым сидел Милош и схватили его за руки и ноги. Охрана не стала мешать оцепеневшим людям творить свою правду.
-Видишь, кукла. Теперь ты никому не нужна! Никому! Тобой поиграли и бросили! – со злобной усмешкой кричал Милгред.
Озверевшая толпа понесла Милоша в центр конференц-зала. Господин Блойка сопротивлялся изо всех мил, но это было тщетно. Кто-то успел разбить нос известному писателю, кто-то порвал его дорогой пиджак. На Милоша было жалко смотреть.
-НА КО-ЛЕ-НИ! НА КО-ЛЕ-НИ! НА КО-ЛЕ-НИ! – толпа подняла вверх руки и единым возгласом скандировала эти слова.
Милоша силой поставили на колени. Силы покинули его и внутри него осталось только ожидание конца. Надежда еще теплилась в душе господина Блойки, но ее остатки угасали с каждой минутой. Эти взгляды,  которые глядели на Милоша до этой поры по-детски преданно, озверели и горели пламенем ненависти к нему.
Дуло пистолета уперлось Милошу прямо в лоб до такой степени, что боль в этой области была нестерпимой. Милгред ликовал.
-Сегодня мы изгоняем дешевку, пятно на чистом полотне искусства, жалкую копию великого и неподражаемого Милоша Блойки! – монотонно и протяжно, словно священник, говорил Милгред.
Толпа хлопала. Охранники переглянулись между собой и бесшумно вышли через черный выход.
-Твое последнее слово, урод!-крикнул Милошу Милгред и плюнул ему в лицо.
Кто-то из толпы пнул заслуженного писателя под зад.
-Я, я, я…Не знаю что и сказать.-Голос Милоша дрожал. –Люди, одумайтесь! Я ведь писал ради вас и на ваши любимые темы! Я написал романы про героев-любовников, про независимых женщин с хэппи-эндами! Чего вы еще хотели? Я жил ради вас, господа! Все по вашему заказу!
-Не ври!-грозно проронили старики-редакторы.-Мы тебе говорили, что писать, а ты просто вписывался в нужное для нас русло! Тебя не заботил никто, только деньги. Мы сказали, что ты можешь пострадать, но ты ради денег согласился. Не ты, мы о людях заботились! Ты лишь инструмент, который теперь не нужен. Если бы ты был создателем, творцом, то другое дело! Я бы тебе зад целовал за новые шедевры из под твоего пера. А так, ты лишь исполнитель, коих много. Никто ничего не потеряет от твоей смерти.
Старики плюнули Милошу в лицо и стали громко смеяться.
-Все, кончай с ним! – кричала толпа.
-Хорошо, хорошо. Поехали! – Милгред взвел курок.
-Нет, нет! Неее…-кричал господин Блойка. Но было уже поздно. Пуля вонзилась в череп и тот лопнул, словно упавший с пальмы кокос. Мозги забрызгали редакторов и какую-то девицу. Перед всеми лежало только толстое, никому не нужное тело Милоша Блойки, автора многочисленных бестселлеров.
-Всем спасибо, читайте хорошие книги! – сказал уходящим людям Милгред.
Из толпы к Милгреду подбежала бабушка в белой шляпке и обняла его со словами:
-Храни тебя Господь! Спаситель ты наш! – бабушка начала рыдать.
-Не надо, не надо бабуль. – искусство живо, а шарлатан и его никудышные творения мертвы.
-Жаль, что Милоша нет с нами. – сквозь слезы сказала бабушка в шляпке.
-Он всегда с нами. Он то творил великие, бессмертные вещи! В них он будет жив всегда! Его никогда не забудут! Никогда! – восторг рвался из Милгреда.
«Смерть – это очищение. Очищение от грязи, в которую мы вступили по причине своих слабостей и страстей. Я нашел грааль. Искал его, пройдя тысячи дорог, испытав много боли и разочарований. Но грааль был всегда передо мной. Смерть –тот грааль, который дает нам возможность послать куда подальше Бога с его вечным желанием заставлять нас жить и маяться. Я счастлив, что у меня есть возможность открыть людям глаза и спасти их от абсурда бытия. Да хранит всех вас разум и воля победителя!»(Милош Блойка, «первее Бога»).