Венценосная

Ты сто­ишь в глу­бине до­лины, ок­ру­жён­ный вер­ны­ми пеш­ка­ми, го­товы­ми уме­реть за те­бя в лю­бую се­кун­ду. Твоё ли­цо – зас­тывшая мас­ка. Чер­тов­ски кра­сивая мас­ка, на­до за­метить. Ты смот­ришь на ме­ня толь­ко ког­да я от­во­рачи­ва­юсь, но я чувс­твую твой ле­дяной про­низы­ва­ющий взгляд. Че­го ты хо­чешь от ме­ня, нес­час­тной Бе­лой Ко­роле­вы? Я не знаю, но, Бо­же, как бы мне хо­телось про­ник­нуть в твоё сер­дце, чёр­ное чер­ниль­ное сер­дце.
       Бе­лый Ко­роль, не от­ры­ва­ясь, гля­дит на ме­ня, не­доволь­но ка­чая го­ловой. Его же­на не дол­жна гла­зеть на Чёр­но­го Фер­зя, на­шего вра­га и про­тив­ни­ка. Раз­ве не бь­ют­ся на­ши во­ины с его – чёр­ны­ми от ко­поти вой­ны тур­ка­ми? Раз­ве не наз­на­чена за го­лову Фер­зя щед­рая наг­ра­да? Раз­ве не дол­жна я его не­нави­деть?
       По­чему же я не в си­лах отор­вать взгля­да? Мне хо­чет­ся смот­реть на прек­расно­го Фер­зя каж­дую се­кун­ду.
       Твои гу­бы скла­дыва­ют­ся в през­ри­тель­ную ус­мешку, ты что-то нег­ромко при­казы­ва­ешь Пред­во­дите­лю Пе­ших. Я не знаю его име­ни – все на­зыва­ют его Чёр­ной Ладь­ёй, Вес­тни­ком Смер­ти. От­ряд низ­ких ко­ренас­тых тур­ков – Пе­ших – ка­тит­ся к мо­ему Ко­ролю.
       Я спо­кой­на: пре­дан­ные слу­ги не ос­та­вят сво­его гос­по­дина. Они за­рубят вас ме­чами, тур­ки, они заб­ро­са­ют вас копь­ями. Бе­лым Во­инам чуж­ды тру­сость и ма­лоду­шие.
       Но вы приб­ли­жа­етесь, тур­ки, вы под­хо­дите всё бли­же и бли­же. Вы раз­ма­хива­ете сво­ими саб­ля­ми, сви­репо вык­ри­кива­ете прок­ля­тия Бе­лому Ко­ролю и его под­данным. Про ме­ня вы не го­вори­те ни сло­ва – вер­но это Чёр­ный Влас­те­лин зап­ре­тил вам.
       Ты, прек­расный Ферзь, сто­ишь всё там же, на гор­ном воз­вы­шении, о чём-то го­воришь с Чёр­ной Ладь­ёй, Вес­тни­ком. Он хо­хочет, ска­ля свои зо­лотые зу­бы, а ты бро­са­ешь ему ме­шок с день­га­ми, улы­ба­ясь угол­ка­ми губ.
       Ка­кое счастье, что сол­нце не сле­пит мне гла­за – я мо­гу рас­смат­ри­вать те­бя сколь­ко угод­но, Чёр­ный Влас­те­лин, Влас­те­лин Смер­ти. Что, ес­ли мы про­иг­ра­ем вой­ну? Ты убь­ёшь ме­ня, Ферзь? Или, мо­жет, возь­мёшь в жё­ны?
       Я хо­чу быть тво­ею, мой Ферзь.
       Но что я ви­жу? Бе­лые во­ины от­сту­па­ют, луч­шие ко­ни Бе­лого Ко­ролевс­тва за­коло­ты, на­ши во­ена­чаль­ни­ки ос­во­бож­да­ют каж­дый акр, каж­дую клет­ку прок­ля­тым тур­кам. По­чему на­ши во­ины под­чи­ня­ют­ся, по­кор­но сбе­га­ют? Че­му сме­ял­ся Вес­тник?
- Они под­купле­ны, гос­по­жа, - ма­лень­кий Пе­ший, слов­но чи­тая мои мыс­ли, под­бе­га­ет ко мне, - Эта Дь­яволь­ская Ладья щед­ро ода­рила их. Бе­лые Во­ины вы­дадут сво­его Ко­роля.
- Ты лжёшь, - я не ве­рю те­бе, маль­чиш­ка, мои во­ины не про­да­ют­ся, - Это­го не мо­жет быть.
- Смот­ри же, о гос­по­жа! Ко­роль кри­чит, при­казы­ва­ет сра­жать­ся до пос­ледней кап­ли кро­ви, а Пе­шие от­во­рачи­ва­ют­ся от не­го и пря­чут гла­за. Вот ка­ковы твои под­данные, о Ко­роле­ва.
       Мой суп­руг сей­час ум­рёт. От­че­го-то эта мысль ни­чего во мне не вы­зыва­ет. Нет, неп­равда – я бо­юсь, что ста­нет­ся с мо­им ко­ролевс­твом. Я не хо­чу им пра­вить. Мне лишь хо­чет­ся заг­ля­нуть в сер­дце Чёр­но­го Влас­те­лина. Я не­дос­той­на быть Ко­роле­вой – за­чем Бе­лый Ко­роль взял ме­ня в жё­ны?
       Я не­дос­той­на.
       Я – сла­бая ду­хом жен­щи­на, лю­бопыт­ная влюб­лённая жен­щи­на. Я не Ко­роле­ва, я толь­ко ка­жусь ею. Раз­ве ко­роле­вам – нас­то­ящим Ко­роле­вам – поз­во­лено лю­бить?
       Бе­лый Ко­роль ра­нен, ру­кав его кам­зо­ла про­питан кровью. Я смот­рю на сво­его суп­ру­га – его ли­цо пе­реко­шено гри­масой бо­ли. Мне жаль Ко­роля. Он по­гиб­нет, и Ко­ролевс­тво ос­та­нет­ся без от­ца.
Ма­тери у не­го и так не бы­ло.
       Я опять смот­рю на сво­его Влас­те­лина. Он еле за­мет­но ма­нит ме­ня ру­кой, про­жига­ет ме­ня взгля­дом. Лю­бишь ли ты ме­ня, Ферзь? Нет. В тво­ём сер­дце нет мес­та чувс­тву. Но, мо­жет быть, мне удас­тся отыс­кать её? Ты опять зо­вёшь ме­ня. Я ка­чаю го­ловой – по­ка жив Бе­лый Ко­роль, я ос­та­нусь его Ко­роле­вой.
       Хрип­лый крик нес­коль­ко му­читель­но-дол­гих се­кунд раз­ры­ва­ет воз­дух. Я уз­наю твой го­лос, Бе­лый Ко­роль. Пе­ред смертью ты по­нял, что я люб­лю Фер­зя.
       Прос­ти ме­ня, Ко­роль. Прос­ти ме­ня, ко­ролевс­тво.
       За­чем я Бе­лая Ко­роле­ва? За­чем ты Чёр­ный Ферзь?
       Мно­гие Бе­лые во­ины пла­чут, я слы­шу это со сво­его хол­ма. Они пре­дали, но я про­щаю им – я пос­ту­паю точ­но так же.
       Ты опять зо­вёшь ме­ня не­тер­пе­ливым влас­тным жес­том, те­бе не тер­пится за­полу­чить ме­ня – свой тро­фей.
       Я не­дос­той­на быть ко­роле­вой. И я ею не бу­ду. Я сни­маю ве­нец бе­лого зо­лота, изук­ра­шен­ный изум­рудны­ми кап­ля­ми, бе­реж­но кла­ду его на тра­ву. Бе­лой Ко­роле­вы боль­ше нет.
       Я иду к те­бе.