Разговор с Музой

В рубашке на кухне сидит и хохочет:
- к тебе я пришла, доставай причиндалы,
и в ступоре я: а чего она хочет?
- Пришла я, - в ответ она, - что тебе, мало?
В бокале мартини, а голые ноги
сверкают себе, не давая покоя,
мне Музы теперь уж, пожалуй, что много,
иль, всё-таки, Муза - про что-то другое?
А девушка ручками весело машет:
давай же, пиши, скоро строки польются,
но в ступоре я, в голове та же каша,
а Муза вприглядку, с мартини из блюдца.
Смирился, достал карандаш и бумагу,
под хитрыми взглядами вздорной девицы,
пишу, вот достала меня, бедолагу,
чего же ей дома спокойно не спится?
В окошко задумчиво смотрит, с печалью
глаза уже, вот вам и женщина, что же.
- А знаешь, налей-ка, ты лучше мне чаю,
и честно скажи: на кого я похожа?
За окнами снег, подморозило, стужа,
и Муза напротив, с вареньем и чаем.
- И ты мне скажи, вот на кой тебе нужен? –
Вопросом я ей на вопрос отвечаю.
Она улыбнулась: вперед я спросила,
но всё же отвечу, попробую всё же,
с тобою, ты знаешь, я чувствую силы,
скажи, я на женщину сильно похожа?
Какая я: стройная, толстая? Ноги
растут от ушей? Я брюнетка, блондинка?
Одна у тебя или муз очень много? –
Слеза по щеке, превращается в льдинку.
Застыла. Налил ей горячего чая.
- Ты – Муза. Одна. И приходишь как праздник, -
с улыбкой моей визави отвечаю,
- ты точно прекрасна, ты можешь быть разной.
Брюнеткою жгучей приносишь мне страсти,
блондинкою шепчешь о море и лете,
смешная в жару, погрустишь о ненастье,
и вновь о любви пропоёшь на рассвете.
- Я, правда, такая? – вскочила девица.
- Ещё очень часто мне душу врачуешь.
- Тебе очень часто ночами не спится,
давай, я сегодня с тобой заночую.