Кислород

Надо уметь впускать кислород в себя. Или учиться. Или учиться, чтобы уметь.
Уметь впускать. Именно впускать. Вдыхать полной грудью кислород. Так глубоко-глубоко, как это только возможно. Кислород. Он наполняет наши лёгкие и так легко и органично заполняет лёгкостью нашу душу, оттесняя углекислый газ. Газов в нас, конечно, великое множество.

Но что такое кислород?!
 
Улица.
Идешь весь такой счастливый. Улыбаешься, люди думают "придурок", а ты все равно улыбаешься. "Какие люди? Что они там себе думают? Почему они думают обо мне? Ведь я даже не знаю об их существовании. Вернее — не знал; теперь-то уж знаешь". И идёшь себе дальше. Идёшь дальше. Внутри все цветет. И так легко. И так просторно. И так свежо. И так чисто.
Кислород.

Пустая комната.
Перед тобой ее лицо. То лицо, которое ты видишь, а не то, что тебе хотелось бы увидеть. То лицо, которое ты видишь, а не то, что она так хочет тебе показать. Естественно, без макияжа. Без косметического и духовного макияжа. Лицо, как оно есть. Как оно есть без приукрас и без этиж энергозатратных женских фильтров. Ее лицо. Но ты ведь, на самом деле, и не смотришь на лицо, потому что ты... ты смотришь на нее. На ту, что за этим лицом. Ты ищешь ее там. Ты хочешь её узнать. Ты видишь её там. И ты проводишь рукой по ее коже. Ты чувствуешь эти очертания. Ты чувствуешь. Не видишь, а чувствуешь. Твои пальцы чувствуют ее подбородок. Ее губы. Брови. Ты чувствуешь, и тепло бежит внутри тебя, выбегая за пространство вен и артерий. Оно разливается, как река в период паводка. Тепло. То тепло, что согревает душу и разжигает пламя.
Вдохновляешься. И понимаешь, что... Кислород.

Вечер.
Вокруг тебя твои самые близкие люди. Близкие люди и разные культуры. Но люди настолько близки, что культуры стираются и исчезают, а вместе с ними все предрассудки, все предубеждения. Стираются границы. Те границы, которых, в сущности, никогда и не было, но люди усердно создавали их и прорисовывали и продолжают создавать и перерисовывать. Но ты знаешь, что этих границ нет. Ты знаешь, что они, твои близкие люди, — это ты. Ты видишь себя в них. И это твой кислород.

Океан.
Ты бежишь вдоль этих постоянно разбивающихся волн. Ты не видишь и мельчайшую долю его величия, но ты чувствуешь это величие. Ты слишишь этот величественный запах. И ты знаешь, что за сила в метре от тебя. Ты плачешь. А как тут можно не плакать? Поворачиваешь свою голову, чтобы ещё раз проверить, не приснилось ли мне?! Но волна разбивается, разбивая самые бесчувственные уголки твоей души. И слезы катятся градом. Что ты и что океан? Он — Кислород.

Закат.
Это поистине сокровенное мгновение словно рандеву с гордой женщиной: ты прекрасно знаешь, что она уйдет. Она отвернется. И на время ты останешься без нее. Ты думаешь, что это она уходит и отворачивается. Но на самом деле, и так происходит очень часто в нашей жизни, ты заблуждаешься. Ведь это ты — ты — отврачиваешься от нее, а следовательно, это ты уходишь. Она посылает тебе эти красочные палитры вслед, надеясь, что ты снова придешь. К ней. И ты приходишь. И снова достаточно поздно, чтобы насладиться ее компанией. Ее всегда недостаточно. Это ты к ней приходишь так поздно. Но ты приходишь. Приходишь за этим сказочно-мистическим моментом. За этим волшебством. За этим откровением. За этой исповедью. За — кислородом.

Он везде. Его надо научиться уметь находить. И впускать. Ведь он не прощает избыточности. Той, что разрушает момент, заполняя лёгкие углекислым газом.
Надо "учиться уметь".
Ведь без кислорода невозможно вдохнуть полной грудью. Вдохнуть глубоко.
Вдохнуть, чтобы выдохнуть. Чтобы выдохнуть и подготовить себя к новому вдоху.