Перерождение. Глава 1

Глава 1.
Ни единой строчки! Сегодня, вчера, и месяц назад. Я заглох. Произведения, как раньше не приходят ко мне в снах. Моя муза предала меня. Чем же я ее обидел? Ей не нравится число 13? Ровно столько прекрасных романов нам удалось написать. А потом ни ни.
Как вы понимаете, если писатель не может дальше писать, то для него наступает духовная смерть. Все вроде бы хорошо, но душа томится. Ведь смысл жизни писателя – отдаваться искусству до конца, словно ты – его проводник. Верный инструмент, через который со всеми людьми разговаривает красота мира.
Я стал много пить, принимать вещества. Это помогало отвлечься от моей трагедии, но ненадолго. Потом похмелье, отходняк и море бессмысленно потраченных минут жизни. На звонки перестал отвечать. Меня искали друзья, родные. Я решил пропасть. Не хотелось, чтобы любящие меня люди увидели меня развалиной. Лучше я буду жить в их головах в образе успешного, самодостаточного писателя.
Обострилась депрессия, суицидальные мысли. Обычный набор обреченного неудачника. Иногда казалось, что я уже умер, но ангелы вокруг меня разыгрывают комедию. Крутят чертовы стрелки часов, притворяются людьми в магазинах, на время позволяют ощущать боль в животе,  плюс к этому посылают мне счета за квартиру.
Я не знаю, сколько бы это продлилось. В этом мире уничтожение личности на дне происходит мучительно медленно. Злой город заставляет пройти павшую личность через все ступени деградации, а затем оставшуюся кучу дерьма оставит на всеобщее обозрение. Одну ступень мне получилось избежать.
Одно время, в тяге заработать и хоть как-то заявить о себе в литературном обществе, я начал искать молодых писателей на службу. В чем состояла их задача? Они должны были стать моими «литературными неграми». Выдумывать сюжеты, героев, основной посыл. То есть эти ребята создавали скелет произведения, я наращивал на него мясо. Мое писательское отчаяние достигло пика, и я позвонил Генри Скорпински, на тот момент никому не известному прозаику из Восточной Германии:
-Здравствуйте Генри!
-А кто это звонит?
-Ваш поклонник и коллега по цеху.
-Как вас зовут?
-Меня зовут Сэм Соммерфильд.
-Вы что, разыгрываете меня, господин Соммерфильд? Я ваш поклонник! Как я рад, что вы звоните мне! Не знаю, что и думать!
-Право не стоит, то что я оценил талант подающего большие надежды писателя и позвонил ему, нет никакой моей заслуги. Я попросту выполняю долг перед искусством.
-Спасибо вам, господин Соммерфильд! Вы вдохновили меня начать писать! Ваши книги, чудесные книги показали мне, как может творить настоящий гений! «Огненный трон», «Гамлет в Лос-Анжелесе»! Когда я их прочитал, шок охватил меня! В моих глазах вы были не писателем, а волшебником! Какие образы, какой посыл, про философию вы не забывали ни на минуту! Смею сказать, что вы – мой наставник в писательском искусстве!
-Благодарю вас, Генри, право я не заслужил!
-Что вы, что вы! Это самое малое, что я мог сказать вам! Господин Соммерфильд, прошу прощения, но почему вы решили позвонить мне? Какой конкретно вопрос вы хотели со мной обсудить?
Я молчал. Слова не смели выходить из моего полупьяного рта. Разве мог я погубить еще нераспустившийся среди грязи цветок по имени Генри? Да, я уже изжился как писатель, но он…Я не имел права отнимать у людей будущего пророка искусства. Если у меня осталась писательская совесть, то я не должен был разочаровывать мальца. Поэтому я молчал.
-Мистер Соммерфильд? Мистер Соммерфильд? Вы меня слышите?
-Да, Генри. Я просто прочитал твои произведения и мне очень понравилось. Хотел пожелать тебе удачи и новых покоренных литературных вершин. Ты будущий литературный гений, несомненно. Твой мини-роман «Пески не исчезают» просто нечто! По мне, такого давно никто не писал! Чтобы так тонко о жизни и смерти, любви и войне одновременно! Браво, мой мальчик, я счастлив, что смог дожить до явлению миру такого таланта, как ты! Прощай Генри!
И я, словно на том конце телефона меня ждала мгновенная смерть, положил трубку. Мне было стыдно видеть себя таким. Размазней, которая хотела клепать книги за счет своих поклонников. Бессилие победило меня и я зарыдал. Глупо и еле различимо. Словно кто-то другой в моей квартире рыдал, а не я. Почему? За что?
Словно кит, которого выбросило на берег, я пребывал в ожидании смерти. Но она не приходила. Чего еще хотел Бог от сломавшегося инструмента по имени  Сэм, мертвого для литературы сорокалетнего писателя?
Было выпито еще две бутылки дешевой водки. Мысли померкли и мгла застилала мой разум. Тело перестало быть жестко связано с сознанием, неконтролируемое ничем рухнуло на пол.
Темнота комнаты окутала меня и я уже не различал ничего. Меня словно растворили и я попросту еще не успевшая умереть мысль. О пребывании в реальном мире напоминало тихое пение пластинки. Медленный джаз идеально подходил для пребывания на грани. Раз, два, три, раз, два, три и вместе…
Внутреннее чувство пробудило тревогу. Я чувствовал, хотя и смутно, чей-то пристальный взгляд. Мой взгляд наткнулся на темное пятно с формой лица. Пятно отошло и во весь рост показалась темная фигура.
«Хотя бы без рогов и крыльев, уже хорошо» - подумал я. Но сердце стало биться сильнее. Адреналин пробудил спящее блуждание мыслей.
Пока я пытался встать, некто отступил к переключателю света и врубил освещение в комнате. И кого же я увидел? Твою мать, это был Иисус!
-Меня разыгрывают? Кто ты?
-Я есмь альфа  и омега, я начало и конец всего.
-Хватит гнать мне пургу! Отвечай, кто ты?
-Зачем ты спрашиваешь, если знаешь, кто я?
-Я перепил, а ты решил поиздеваться. Ты белая горячка! Глюк! Допился, господи…
-Прости, что так поздно.
-В смысле?
-Прости, что обрек тебя на молчание, за то, что запер твою душу и лишил таких дорогих тебя строк. Сэм, я пришел освободить тебя.
-Эй, приятель, хватит тут спектакль разыгрывать! Не смешно это! НЕ СМЕ-ШНО! Прекращай, а то вышибу из тебя всю дурь!
-Все закончилось, Сэм. Пора идти. Все закончилось прямо сейчас!
Я схватил недопитую бутылку водки и уже начал швырять ее в надоедливого самозванца с венком на башке и простыней на теле, но моя ладонь разжалась и бутылка упала на паркет.
Жидкость разливалась из горлышка. Весь пол выл в ней. Жидкость лилась и лилась, причем это продолжалось долго. Словно целое море было заключено в бутылке. Жидкость разливалась повсюду и конца ей было не видно. Мне стало жутко. Пока я вставал, из бутылки вылилось столько жидкости, что я уже наполовинуя был погружен в нее!
-Нам пора, Сэм! Пора!
Самозванец исчез из комнаты. Уже целый бассейн раскинулся передо мной.
Я безуспешно подбежал к входной двери. Она не поддавалась. Вода стремительно наращивала уровень. Мебель поплыла.
Уже по шею я находился в воде. Я поплыл к дивану. С большим усилием я взгромоздился на него и теперь пытался балансировать на нем. Впрочем, и это меня не спасло.
Диван прижало к потолку. Мне не верилось в происходящее. Я погрузил руку в жидкость, чтобы понять, не пьяные ли бредни это. Все оказалось реально. Жидкость была прохладной и прозрачной. Никакая не водка. Из упавшей бутылки выливалась соленая вода. Неужели море? Море в моей комнате?
Вода заполнила все. Грамофон вместе с пластинкой проплывали мимо меня, словно напоследок хотели увидеться со мной. Я поплыл к двери. Внутри еще теплилась надежда выбраться наружу.
Дверь была словно заколдована. Ничего не выходило. Воздух кончался и силы стали покидать меня. Что же мне было делать?
Вдруг, на самом верху засияло солнце. Что же это черт возьми, происходит? Куда пропал потолок?
Я решил во что было ни стало выплыть и продолжить выживать в этом кошмаре. Мимо кресел и столов, ботинок и брюк я стремился наверх. Наверх, к воздуху и свету.