Она

Она…
Три буквы.
Одно слово.
Весь смысл мироздания.
Безумная, не глупа,
Меня радовали ее старания.
Вечные поиски своего «Я».
Она…
Могла прийти в разочарование,
От того, что в окно не правильно светило солнце.
И я старался задернуть шторы так,
Что бы оставался наиболее правильный просвет.
Мое сердце бьется и сходит на «нет».
Я затаиваю дыхание.
Она…
Странная, пряная, грубая и отчаянная.
Ловила мои слова, как ребенок,
Ловит бабочек сачком.
Я не отдавал ее никому,
А мое сердце, в бешеном ритме,
Как лошадь, скачком,
Перепрыгивало через доводы разума,
О том,
Что она не правильная.
Она.
Обожала кровь и все, что связано с медициной,
Читала великих философов,
И глупую пропаганду идиотизма,
А я резал вены и читал ей одновременно Канта,
А потом «50 оттенков серого»,
Не помню, кто написал эту ахинею
И, как зовут автора.
Она.
Слишком сильная, но такая нежная,
Что готова была разрушить храмы,
Что бы вызволить цветок
Из объятий камня.
Она.
Я тонул в болотной зелени ее глаз,
Как в трясине.
Она не любила зиму.
Она хотела жить летом, все время,
А я утеплял и без того теплые батареи,
Шерстяными нитками.
Затыкал все щели в доме,
Где жила…
Она.