Она

Последний годы я постоянно живу обманывая себя, вру себе , что ее нет, или  что она изменилась и стала совсем иной….другой, чужой. Ложусь и не могу избавиться от ее образа, и темными ночами чаще всего снится мне она. Ее очаровательная улыбка, красивое сексуальное тело, умение себя подать и быть всегда уместной. Когда мы были вместе, я часто просыпался ночью и не мог отвести взгляда от ее лица, изгибов тела под тонким одеялом, прислушиваясь к ее теплому дыханию, старался ловить его и дышать в унисон. Эти ощущения трудно передать с помощью слов, витиеватых фраз и прочей ерунды. Это нужно только пережить , чтобы погрузиться во что то нереальное, родное и очень хрупкое.

 Её давно уже нет со мной в реальном мире. Она есть, но только не со мной. Где то живет, и наверное изредка, когда нет ни забот ни проблем вспоминает обо мне глядя в окно, за которым словно слезы, идет осенний дождь. Когда она одна, где то там, я сильно чувствую ее близость, чувствую как пахнут ее волосы, вижу ее силуэт в томном зеркале камина. В эти минуты мне становится особо тяжело и одновременно легко…она дышит, чувствует и все понимает, ведь это моя единственная любовь. Последняя и без права на то, чтобы что то изменить.
 Однажды в минуты нашего уединенного откровения она мне сказала фразу из романа Эрика Сигала « История любви»…..Любовь – это когда не нужно говорить прости… Позднее я много раз перечитывал этот роман, и когда снова и снова встречал эти слова по всему телу пробегали мурашки, и в памяти проявлялись ее волшебные губы произносящие эту фразу.
 
 Она всегда останется в моем одиноком без нее сердце. В том самом его месте, где переплетается память с алым закатом и розовым восходом, дыханием природы и пламенем земли. И я надеюсь, что никогда не доживу до воплощения сказанных ею слов о том, что если она когда то умрет, то пусть на ее погост положат простую плиту. А если и случится такое, то эта плита станет и моим вечным домом……