***

На белом холсте,загулявшее лето,
Оставит осколки забытых годов.
Я знаю, когда то, все сбудется где то,
Мечтою повеет из сказок и снов.
Там яркие краски, теплом нас согреют,
Водой очищая от пыли времен.
Сползут словно маски, усталые тени,
Проклятий, болезней, и лживых имен. 


Рецензии