На Земле Франца-Иосифа

На Земле Франца-Иосифа. Мы вдвоем брошенные. И такие одинокие. Сидим на качелях. В яблоневом саду. Дует ветер. Весна. И близится лето. Осталась одна сигарета. У меня. У тебя же их, кажется, две. Твой голос простужен. Ты хрипишь. И кашляешь кровью. Я хочу соврать, что вижу в твоих глазах своё отражение. Или хотя бы отражение неба. Неба и облаков. Но на самом деле там ни черта не отражается. Твои глаза пусты. Бесконечно пусты. И я молчу. "Я не помню, как мы тут очутились," - говоришь ты. Ты не помнишь. Я же не имею ни малейшего представления. Кто мы, зачем мы здесь и как мы сюда попали? Я не знаю верных ответов. Но мне кажется, что это всё сон. Иначе откуда бы тут взялся яблоневый сад и этот прекрасный рассвет. Иначе почему твои глаза пусты, а кашель наполнен кровью. Мне кажется, это всё сон. Один на двоих. Или кто-то кому-то снится. Там, где мы уснули, была вовсе не весна. Там осень. И дождь барабанит. По моему. По твоему. По нашему окну. По подоконнику. Мы провели эту ночь вместе. И уснули под утро. Под шорох дождя. В одной постели. И очутились здесь. На Земле Франца-Иосифа. За полярным кругом. На каком-то острове. Мы вдвоем брошенные. И такие одинокие. Сидим на качелях. В яблоневом саду. И мне кажется, что ты не помнишь моё имя. Мне кажется, что у меня нет прошлого. Но это всё не важно. Не важно здесь. На Земле Франца-Иосифа. Я обнимаю тебя за плечи. Почему ты не дышишь? Пожалуйста, дыши... Пожалуйста...


Рецензии