Голодный год грядёт к поэтам!

Мечта поэта это книга и чтобы кто-нибудь читал.
Но сколько их в библиотеках пылится - кто бы это знал?
Все одним днём живут сегодня и даже седенький старик
Мечтая уплатить налоги стенает - что ты - не до книг.

Поэтам это не знакомо - они считают, всё равно.
Когда-нибудь придёт Ярёма и сядет за прочтенье, но.
Сидит в другом Ярёма месте - друг дружку можно лишь читать.
Ну нет поклонников, хоть тресни - хотя б их сотен пять набрать.

А лучше сделать бы котлеты, пойти за сахаром с крупой
Голодный год грядёт к поэтам, а для страны грядёт запой.
Моя соседка так вещает - стихов не пишет никогда.
А почему? Да Бог лишь знает - не человек ,а ерунда.

Она профессор в институте, что Тимирязевским зовут.
Прививками и с смесью мути сорта выводит где-то тут.
Пшеницу, ишь ты, улучшает кому она сейчас нужна?
Кто огород теперь сажает? Земля китайцам продана.

"Налоги от земли нас гонят, в верхах сидит хитрющий сброд", -
Ворчит сосед так  алкоголик - когда-то возглавлял завод.
Да ну их, право канут в лету и кто их вспомнит, дорогой?
Останутся стихи поэтов - что не читают, Боже ж мой!