Наши

Не понятно , с чего начинать …  Говорят так: дети все переврут, а внуки расскажут легенду.  Мы – правнуки. Теперь наша очередь.
 Мы помним бабушкины рассказы.  Рассказы,  перемешанные с запахами детства, солнечными квадратами на полу, кружевными занавесками, и буйными фиалками на подоконниках. Яркие рассказы со стертыми подробностями. Кому они были нужны, эти подробности? Даты рождения и смерти, названия городов и стран.. Зачем нам это? Ведь старики всегда рядом. И нас никто не предупреждал, что они не планируют жить вечно.
 Чувство солнечной,  счастливой безмятежности окутывало всякий раз, когда бабушка и дед оказывались рядом. И мы завороженно слушали их осторожные воспоминания о тех, кого больше нет. О тех, по которым они бесконечно скучали. О людях, вылепленных  по каким-то не здешним, не нынешним образцам. Из какого-то неведомого материала. Об их родителях. О семьях , в которых они выросли.  Все так. Все верно. А иначе, откуда же было взяться этим изумительным, светоносным старикам?
Пишу запросы в архивы, нахожу в интернете заметки. По крохам, по крупицам, восстанавливаю портреты своих предков. И думаю, думаю, думаю. Какими они были?  Как ходили?  как говорили? Как удивлялись? Как поворачивали голову, когда слышали свое имя?  И, словно, встают тени не знакомых  людей с забытыми именами. И становится удивительно от мысли, что  все они имеют отношение ко мне. Возможно, их черты и повадки проявляются в моей внешности или  в характере. Возможно,  их судьбы, мысли, чаяния,  прорастают во мне, и вплетаются удивительным, загадочным орнаментом в мою судьбу.   И  пробую на вкус и перекатываю во рту  слово "потомок".  И  начинает казаться, что я вот-вот вспомню то, чего никогда не знала, и помнить не могу.  И иной, почти мистический смысл приобретает сочетание слов "генетическая память".