White Spirit

А.К.

Белые цветы шиповника в московских дворах, белые стены крошечных французских городков, белая штукатурка английских пабов, белое турецкое ожерелье, белый, как смерть, пик Монблана, белое небо зимнего Йорка, белые ночи Ленинграда, белое римское солнце, белые морские ракушки, белая кожа финнов, белая испанская лошадь, белый флорентийский мрамор - все потонуло в штормовых водах моей крови, лишь иногда беля ее клочками пены. Буйное, темное сердце, как заколдованный компас, ведет меня только дорогами привидений, за нездешними огнями - к бурлящим котлам сладкой смолы, которая дурманит, и слепляет горло, и, вопреки всем посулам, растворяет душу в липкую жижу.

Ничего я не видел на свете, белее тебя. И я сбежал от тебя, повинуясь компасу, ища привидений и котлов со сладкой смолой. Я все нашел. Я дорого заплатил. С тех пор лишь однажды я пережил тебя вновь - вспоминая, как стоял в галерее Уффици перед полотнами Боттичелли. Тогда я не думал о тебе, но теперь вижу, что только они равны тебе как источник света для темных тварей, живущих внутри меня. Видит Бог, я берег тебя от них, как мог.

В ночь с пятницы на субботу я узнал, что без тебя моя жизнь не имеет смысла.