На обратной стороне билета

Раннее утро. Я сижу у окна и играю на скрипке. Мне подпевает соловей, сидящий на подоконнике со стороны улицы. Откуда здесь, в огромном городе, соловьи? Ну вот, стоило мне об этом подумать, как птичка улетела.
Смычок ласкает струны, а скрипка плачет. Иногда мне кажется, что не я управляю скрипкой, а она мной. Я, как раб своего инструмента, прислуживаю ему, чтобы он мог творить. Сегодня он делает это необычайно хорошо. Эту мелодию обязательно запишу,  где нотная тетрадь…
Кажется, дверь открылась. Кто-то вошел… Скрипка плачет и мечется вот-вот улетит из моих рук. Держу ее крепче и вывожу громкие и строгие аккорды. А скрипка плачет. И мы боремся за эту мелодию, как будто канат перетягиваем. Но из этой битвы никто не выйдет победителем. Опускаю, уставший, смычок.
– Ты чудесно играешь, – раздается за моей спиной звонкий девичий голосок.
Вздрагиваю от неожиданности. Оборачиваюсь. На пороге квартиры стоит девушка в оранжевом пальто и держит под мышкой папку для бумаг. Растрепанные каштановые волосы, робкая улыбка… Это очень красивая девушка.
– Дверь была открыта, вот я и вошла. А адрес был написан на билете, вот,– она протягивает мне мятый клочок бумаги, железнодорожный билет.
– Это так странно, я купила конверт, а там оказался этот билет. И место прибытия не написано. Я еле на поезд успела, уехала, с чем была. Сначала не заметила, а потом смотрю, на обратной стороне этот адрес написан. Вот и пришла. Как будто меня кто-то за руку ведет…
Улыбаюсь, глядя на нее.
– Что ж, проходи тогда.
Она скидывает кеды и шлепает по полу босыми ногами. Рассеянно оставляет пальто на табурете. Оглядывает комнату с удивительным восторгом, будто попала в какое-то волшебное место. Я быстро расчищаю место на кровати, на пол летят ноты и одежда.
— Вот. Можешь присесть сюда.
Она усаживается на кровать, подбирает под себя ноги и принимается смотреть на меня. Сначала я смущаюсь под этим заинтересованным и выжидающим взглядом, а потом начинаю хохотать. Моя загадочная гостья подхватывает, и вот мы смеемся вместе.
— Меня Ванесса зовут, произносит она, отсмеявшись.
— Очень приятно, — улыбаюсь я.
Сажусь на пол рядом с кроватью и беру папку из рук Ванессы.
— Что у тебя здесь?
— Рисунки.
Аккуратно развязываю тесемки. Первым передо мной предстает морской пейзаж. Бирюзовые волны бьются о гальку на берегу и рассыпаются густой пеной.
— Ты была у моря?
— Нет, никогда.
Дальше — портрет старика. Он щурится на солнце и мнет в руках старую фуражку.  Вид из окна, натюрморт с апельсинами и множество абстракций. Эта девушка просто волшебно рисует! Складываю все работы обратно в папку и подаю ее Ванессе.
— Ну, давай же, сыграй еще что-то, — говорит она, приняв рисунки.
— Хорошо.
Беру скрипку, прикрываю глаза и осторожно трогаю струны. Постепенно теплая мелодия разливается по комнате. Ванесса встает на цыпочки и начинает танцевать. Шаг, шаг, поворот. Она, как ветерок, легкая и красивая. Шаг, еще один, взмах рукой. Похожа на балерину. Я играю, не задумываясь, и не замечаю времени, только смотрю на этот чудесный танец. В такой маленькой и захламленной комнате она движется так свободно. Вскакивает на тумбочку, спрыгивает, приседает, обхватив колени, встает и падает на кровать.
—Ты играй, играй…
Ванесса сворачивается калачиком и почти сразу засыпает. Я для верности играю еще немного. Мне на глаза попадается плед, беру его и осторожно накрываю девушку. Пусть спит. А сам снова беру в руки скрипку.