Бумага и ручка лежат на столе,
машинка ржавеет без дела.
Писатель болеет, он вновь не в седле,
хандрит непослушное тело.
За окнами сад, уходящий к реке,
и небо синеет бездонно.
В такой бы вот день ускользнуть налегке,
приникнув к окошку вагона.
Сначала мерещилось что-то одно, -
он мысленно это поправил.
Фигура врача заслонила окно,
и сон стал реальнее яви.
Дух снова воспрянул и всё превозмог,
что было бы тщетно на деле.
Болезнь отступила и сжалась в комок,
назавтра он встанет с постели.
Но таяли годы в предутренней мгле,
прервав, наконец, постоянство,
и яблоки Солнца летели к Земле,
сжигая лучами пространство...
Рэй Брэдбери
© Copyright: Юрий Агеев, 2015
Свидетельство о публикации №215011502469
Свидетельство о публикации №215011502469
Рецензии