А это значит, в ней живёт любовь
Когда стихи ты пишешь на заре,
В твоё окно её лучи крадутся,
Неважно, в сентябре иль в январе
Они теплом строки твоей прольются,
И, побродив над крышами домов,
Тихонько лягут на листы бумаги
Поляной изумительных цветов,
Лучи, как и поэты, тоже маги.
С каких лугов они придут к тебе,
Никто не скажет, разве в этом дело?
Но знаю, ветер пел им на трубе,
А может быть, на скрипке, как хотелось.
И, росами умытые цветы,
К твоей щеке прижмутся непременно,
Поэт не должен ведать суеты,
Чтоб быть с самим собою откровенным.
И вот тогда от искренности слов
Во всей вселенной станет больше света,
А это значит, в нем живёт Любовь
На ранней зорьке вставшего поэта.
© Copyright: Любовь Нелен, 2015
Свидетельство о публикации №215011601402
Свидетельство о публикации №215011601402
Рецензии
