Мозайка

Одно из моих самых сильных детских воспоминаний – это мозаичное панно во всю стену на платформе метро «Автово». Большое полотно «Победа», составленное из маленьких кусочков то ли слюды, то ли стекла… Нет, кажется, они называются «смальта».

Мне было лет 8-10. Каждые выходные мы ездили в гости к бабушке на Ленинский проспект. Поезда часто шли в депо, и приходилось выходить на этой станции, чтобы дождаться следующего. А иногда я просила выйти специально. Ради НЕЕ…
 
Помню, как открыв рот, я рассматривала это чудо искусства – Картину, изображающую  женщину с ребенком на руках на фоне трепещущих алых флагов. Символ обороны Ленинграда, символ победы, символ благородной борьбы за мир – или что там еще хотели передать людям авторы.

Но меня, маленькую, удивляло совсем не это. Я подходила близко-близко, насколько позволял заградительный канат. Я почти утыкалась в мозайку носом и с восторгом рассматривала маленькие яркие разноцветные кусочки, разных форм и размеров, прозрачные, матовые и блестящие. Они были радостных желто-красно-оранжевых оттенков и парадного белого цвета. Иногда, как случайный гость, попадались синие и зеленые стеклышки…

А потом, насмотревшись вдоволь на «просто кусочки», я отходила подальше и с изумлением видела перед собой картину целиком, яркую и мощную по своей изобразительной силе. И каждые раз такое преображение не переставало меня удивлять и приводить в восторг! Как так?! Всего несколько шагов – и вместо размытых образов получается чудесная картина!

А другое мое воспоминание - это тигриная морда.

Однажды я гуляла возле дома все той же бабушки. В этом дворе не было ни качелей, ни турников. Ну, вот так! Устав лазать по деревьям и прыгать через мячик «козликом», я решила заняться своеобразным художественным творчеством. Мозайкой.

Я помню, как с упоением выкладывала тигриную морду из камушков, кусочков битого кирпича и веток, которые изображали полоски. Особенно чудесными получились глаза: огромные, прозрачные, изумрудно-зеленые. Я сделала их из найденных тут же осколков пивных бутылок…

И, пожалуй, еще одно воспоминание, запавшее в памяти. Я была уже совсем взрослой… 

Мы всей семьей гуляли по Кронштадту, и я увидела еще одно «полотно», потрясшее меня материалом своего исполнения. На стене был выложен большой портрет композитора Мусоргского из… мусора! Правда-правда, я не шучу! Материалом для мозаичной композиции служили фантики, пробки, стеклянные и пластиковые бутылки, какие-то тряпки, бумажки, пакеты и трудноопределимое нечто. Обыкновенный мусор. Хорошо пошутили художники. Скаламбурили: Мусоргский из мусора. Но точность рисунка и цветовых пятен поражала!..

Почему я делюсь воспоминаниями?

Мозаика. Паззлы.

Когда моя дочка была маленькой, она обожали собирать такие картинки – целое из  множества мелких деталей разной формы. И чем их было больше, тем лучше. Она весь вечер могла провести, часами возясь с паззлами. И, знаете, у нее отлично получалось! Я так не умею, честно. Сколько раз я пыталась помогать ей и зависала в длительном раздумье, зажав в пальцах кусочек картона, пока дочь укоризненно качая головой, не отбирала у меня паззлку со словами: «Ну, мама! Вот этот кусочек надо сюда поставить! Видишь, как все просто?»

Увы, я не видела и не понимаю этого до сих пор.

Знаю, многие взрослые тоже так развлекаются – собирают картины метр на два из тысячи крохотных частей, из трех тысяч. Зачем? Отдыхают? Вспоминают детство?

А может, пытаются таким странным образом понять свою жизнь?

Я не умею собирать паззлы, но я вижу и понимаю другое.

Вся наша жизнь – мозаичное полотно из событий, людей, вещей. Оно составлено из разного рода материала: у кого-то из мусора, у кого-то из драгоценных камней и самоцветов. Но объединяет их только одно: мы не видим рисунка.

Присмотритесь к своей жизни. Оглянитесь назад. Как часто только по прошествии    определенного времени нам удается понять, ЧТО с нами произошло, и ПОЧЕМУ случилось именно ТАК. Кто эти люди, что приходят в нашу жизнь. Одни проносятся ярким ветром, переворачивая привычный уклад вверх тормашками и заставляя измениться навсегда, другие остаются с нами на долгие годы. Зачем все сложилось именно ТАКИМ образом и именно в ЭТО время…

Мы – не художники, мы не знаем рисунка и не ведаем замысла автора. Кто-то другой складывает паззлы. А мы всего лишь рассматриваем цветные кусочки - в настоящем! - изучаем, подгоняем друг под друга, пытаемся угадать, подходит или нет. У кого-то получается лучше, совсем как у моей дочки, у кого-то – хуже. Или не получается вовсе. Так бывает. Нет чутья. Что бы человек ни делал, выходит ерунда, все не вовремя и не к месту. И картина его жизни напоминает полотно сошедшего с ума сюрреалиста.

Знаете…  Когда случается что-то плохое, грустное, страшное, что трудно принять и ПОНЯТЬ, мне так хочется отойти на несколько шагов назад и увидеть ВСЮ картину моей Жизни. Сразу и целиком. Ее рисунок, цветовую палитру, оттенки.

Чтобы  успокоиться: все, что происходит со мной СЕЙЧАС – это к лучшему.

Чтобы отдать должное гению Автора. Так вот, оказывается, ЗАЧЕМ!.. Вот ПОЧЕМУ крошечные кусочки событий и людей так плавно сливаются в единый красивый узор из многоцветных переливчатых пятен!

Чтобы понять: темная полоса - это всего лишь рисунок на мозаичном полотне, просто линия, тень, передающая объем.

Чтобы восхититься красотой и гармоничностью МОЕЙ жизни, ведь другой она быть никак не может!

Спасибо тебе, Художник!