Не пиши мне. Я больше тебя не люблю

    Ты неожиданно мне написал. Настолько неожиданно, что я не была к этому готова. Это было так мало для меня. И так много для тебя. Для холодного, грубого, неотёсанного мужчины. Я оценила и непривычную нежность, и скатывающуюся в бахвальство нравоучительность. В этом был весь ты. Я улыбнулась. Да, правда – не сказала, что ты козёл. Я уже привыкла, что ты – это ты со всеми причудами и прибамбасами. И никогда, даже в этой своей такой крохотной нежности ты не можешь обойтись без этого.


   Я уже устала ждать и ты написал. Что же через сто лет, когда будут закрыты все двери, ты прибежишь и будешь стучать в отчаянье кулаками, пытаясь разбить холодный лёд? Что это нездоровая самооценка – твоя или моя? Не эксклюзив, не индивидуал – да, да ты многому меня научил! Предметному восприятию, когда уже и не хочется заглядывать в душу, когда неважно какого цвета глаза.


   Ты знаешь, я уже хотела отомстить тебе. Я стала очень холодной. Беспощадной. Жестокой. Даже злой. Я хотела преподать тебе ответный урок со всем буйством фантазии, на какое только способна.


      Но… Ты разоружил меня. Кто мог подумать, что спустя два года ты так же меня не забыл? Что это? А как же твои вкусы, виды и убеждения? Ты прошёл пол мира и не нашёл свою мечту? Ты разменявший многих? Сочувствую.
 
     В моей душе нет места для тебя. Я не пишу стихов с тех пор, как увидела тебя с другой. Одно дело – знать, совсем другое – видеть. Что-то сломалось безвозвратно и навсегда.

    Твоя нежность – застрявший осколок стекла в моём сердце, когда так больно, но слишком глубоко, что бы его извлечь.
   Не пиши мне больше. Слишком много живых мертвецов на кладбище жизни…








                Я больше тебя не люблю.


17.01.2015