Торонто... Торонто...

Я никогда не был в Торонто и не задирал голову в небесную высь небоскребов, которые, конечно, выше наших «хрущевок».
 
Не ходил по улицам с отвисшей челюстью, любуясь красой ихних торонтянок. И меня не штрафовали копы за несоблюдение правил перехода в положенном месте. И не пил я кленовый сок, выжатый из торонтянских берёз.

Мне не пожать грязной руки индейца в подозрительно мокрых джинсах, спящего возле пивной. И не увидеть его белозубую от "Лакалута" улыбку и красное от пьянки лицо, которые помню по книгам Джека из Лондона.

Не увижу, увы...
 
Я никогда не был в Риме и не таращил уставшие от  пива глаза, любуясь разрушенной туристами древней архитектурой. Ее и у нас хватает в жилом фонде.

И не видать мне небритых ног итальянок, лихо отплясывающих тарантеллу. Своих небритых ног полно.

И не барахтаться в волнах Средиземного моря, в котором мочи больше, чем в нашем Азовском.

А ведь мог бы пробежаться босыми ногами по древним улочкам Парижа, любуясь собором Парижской матери и ее ребёнка. Нет, не пробегу...

Не лежать мне на кладбище Пер-Лашез в тени каштанов. Там на уютной скамеечке, где бы я мог попивать теплое бордо, закусывая лягушачьими лапками и прочей мерзостью.

А мимо проходили бы вереницы похоронных процессий со стройными вдовами в черных шляпках и глубокими декольте. Может среди них я встретил бы свою судьбу?

Увы! Не бывать этому никогда. Местных вдов и не вдов предостаточно.

"Но почему?! Ты не хочешь увидеть заграницу?" - спросите вы, удивленно разглядывая мое ленивое тело, лежащее на диване лягушачьей расцветки... 

"Нет не хочу. Потому что все это я уже видел в своем большом плазменном телевизоре".

Поэтому не завидую туристам, стоящим в очереди на получение загранпаспортов.

Для чего мне ехать за тридевять земель и на что любоваться? Чего я там не видел?
Итальянских спагетти и баварского пива что ли?

Так меня ими не удивишь. Эти деликатесы я ежедневно покупаю в магазинчике на углу, где меня постоянно обсчитывают на тридцать восемь копеек.
 
Поэтому, пока любители заграничных туров носятся с чемоданами, высовывая от усталости длинные алые языки, я спокойно лежу в уютном кресле, пью баварское пиво и закусываю просроченными креветками.

Потом через силу съедаю итальянскую пиццу с шампиньонами и сыром, изготовленную не слишком чистыми руками местных кулинаров и тихо засыпаю под телевизором.

А за границу не поеду. Потому что лень.