Он мой герой. Письмо тому, кто никогда не прочтет

"Посвящается моему герою, вдохновителю, кумиру. Из литературного"

Интересно, а встречу ли я Вас когда-нибудь? Знаете, так ненароком: столкнуться на улице иль случайно уловить ваш опьяняющий волшебный взгляд. Ибо в мыслиях своих я требую постоянного свидания лишь с Вами. Простите, но Вы есть мой кумир, кумир. Уж право, и не смейтесь, прошу же Вас. Как многого Вы печалились, страдали, убивались. Душою Вы опустошенный и имеете невольность привыкать к несчастию большому. Ну погодите, нельзя же так не верить гримасам разного пола, уж кто-либо существует среди них, готовый любить ваш пылкий нрав, изувеченность души и тихий еле уловимый огонек в глазах томно-темных. Милый, милый мой кумир, явитесь на яву, молю, и боле ничего не нужно. Лишь увидеть силуэт, услышать гулкость приближающихся шагов, почувствовать Вас взглядом и долго-долго внимать в ваши глаза. Вы можете стоять на расстоянии, но только дайте мне минуту увидеть ваш хладный и печальный взгляд, в котором есть душа. Вы можете глаголить мне иное, что не существует боле в Вас что-то чуткого, настоящего, живого. Но верьте уж лучше мне. Меня печалит, что Вы переживали все трудности свои: с детства не знали родителькой любви, имели ужасное стечение, когда отец уехал навсегда, далее, что любили невзаимно, а кем любимым были, то не успели это вовремя понять. Один, совсем один... За все несчастия свои Вы перестали прощать людей, (а если уж более подробно) то имели полнейшее равнодушие к такому чувству как "прощать". Далее главное не возродить убитое людьми чистейшее когда-то сердце, пусть молчит. Вы смиренно погибали день за днем, и лишь строчка за строчкой, написанные Вами чернилами, давали надежду, чтоб немного подождать и верить. Но, мой герой, молю, не уходите Вы так рано, пусть другие считают, что Вы ужасный человек, несдержанны и несерьезны, что для Вас вся жизнь - игра,
которой надо насыщаться...ибо, как бы сердце снова не восполнялось жижой сожаленья, сострадья и истинной несчастной любовью. Но ведаю я точно, что день и ночь Вы жили, любили, страдали, рвали волосы на себе, убегали, чтоб уловить шепот свободы, который ветер разносит по полю в жаркий день, гнали наспех лошадей, бросались под пули, были у самой грани смерти, но ведь знали, когда она придет. Быть может думали, что обманываетесь, и все пустое. Однако, увы, увы... Вы слишком человек, самый
настоящий, чтоб любить Вас и ненавидеть. Прошу присниться мне, молю. Хоть на секунду появитесь в моем уму, где Вы скажите ни слова, а лишь тихий и смиренный взгляд из-под ресниц, и тяжесть вздоха сожаленья снова. Надеюсь, Вы счастливы. И, милый мой кумир, прошу: хотя б теперь можете исполнить мой один единственный каприз: поверьте, что Вы искренно любимы кем-то, и вы не демон, и не эгоист, а лишь искалеченный судьбою. Так живите, живите в сердцах людей, горите на их губах, когда смиренно ваши строки произносят... Мой дорогой кумир, большего счастья не существует, чем читать Вас, чем читать Вас. Живите в моем сердце навсегда. И да, а мы с Вами давно уже знакомы, хотя не виделись ни разу. Знаете, в Ваших строчках я отыскала себя и нашла лекарство от перемен моей души. Кротко снова ухожу сейчас, оставляю, оставляю здесь это письмо и встречаюсь с Вами тотчас в ваших же стихах, что томятся в новом переплете книжки.

Лермонтов, я Вас люблю, я Вас люблю