Что-то лень вставать с постели,
И куда-то там идти,
Прежде наши дни летели,
Нонче стынут на пути.
Ночи все без окончанья,
Растянулись, как гармонь,
Нет звучанья, и молчанья,
Беспросвестна эта сонь.
Жизнь по каплям вытекает,
Ржа седая нас берёт,
В глубину свою мокает,
И не шепчет, а орёт.
Что, попались, так попались?
Ну, теперь не отпущу.
Зря всю жизнь бежать старались,
Всё равно в себя тащу!
И в конце, апофеозом,
Что б достать, так уж достать,
Смерть приходит злым морозом,
Ох, как людям он подстать!
Были...
© Copyright: Михаил Буканов, 2015
Свидетельство о публикации №215011902060
Свидетельство о публикации №215011902060
Рецензии