Поэт

Худ. Парвиз
                Людмиле и Полине – Ценителям Поэзии и Любимицам поэтов…
               
                …Я памятник себе воздвиг нерукотворный…
                А. Пушкин

Поэт – это звёзды звёзды алмазнотекучие алмазнопадучие звёзды
Поэт – это вечное сердцебиенье хрустального альпийского родника
Поэт – это лепет птенцов в яйцетекучих херувимски доверчивых алых гнёздах
Поэт – это духмяный пчелиный васильковый ветер в перламутровых отзывчивых
                тополях

Поэт – это родимые вечнохмельные тесные слёзные други други блаженные
Поэт – это одиночество которое глубже Вселенной

Поэт – это бессонная боль за одичалые забурьяненные поля
За зарубленные задушенные безвинные леса
За одряхлевшие обмелевшие беззащитные реки
За всех родных чужих далёких близких страждущих ликующих болящих обделенных
                убиенных

За заброшенные затравленные кормилицы-деревни
Заколоченные теми же гвоздями что Спаситель на Кресте Вселенском
Да!.. Теми же!.. Теми же!.. Теми же!.. Теми же!..
Поэт – это нежнолестные нежнольстивые нежнолепестковые фиалковые
                девы сомлелые
Поэт – это лукавые вечно обнаженно отворенные для игрищ любовных жены
                жены жены
Их лона бутоны бездонные – это вселенные распахнутые текучие необузданные 
                непознанные
Их лона – это улья кишащие бредовые земляничные малиновые чародейные
                чадородные

Поэт – это пчела загустевшая загулявшая задремавшая в струях медовых

Поэт – это ярохмельной многошумный многоликий праздник кружащийся
Где словно на Вечере Тайной
За столом восседает Сам Господь Бог Опечаленный
А тамада – сатана улыбающийся

Поэт – это бесконечные необъятные сладчайшие дурманные маковые объятья…
                соитья… приволья… застолья…
Где вина крылатые плещутся бьются безумствуют в девоподобных
                женоподобных бокалах

Поэт – это летучая очарованная Смерть сладко вожделенно нежданная
Которая словно Ангел
Или случайный прохожий святой божий странник цыган вечный пыльный Пианица
Внезапно безумно срывает сдирает со стола захмелевшую залитую винами
                скатерть
Вместе с бокалами рассыпающимися и душами улетающими

Айхххйя!
О Боже!
И стол стал гол как алчный гроб
Но гроб извечно пуст

Ибо поэтов как любимцев забирает Сам Господь…