Катана

Как легко к нам приходят случайные люди...
Их не перепутаешь с мессиями, они несут транспарант:
"Я – мусор в твоей судьбе", "Я – диверсант".
 
Случается и красивое вторжение тела.
Смотришь – изящный пришелец, но не бурлят твои вены,
и сердце, будто керамика – в руках ему холодно,
а от слишком горячего – трещины.

И как приходят подобные нам! Почти не веря в шанс,
побитые, потускневшие, но с сердцем,
как у мальчика из рассказа "Честное слово".

Так пришёл ты. И я поняла: за годы отчаяния
слово "люблю" стало не счастьем, а пугалом,
но теперь примеряет кружево.
Н-не-ет. Лирика пусть остаётся в музее,
а здесь я сдаю кровь и отдаю сердце.
Сколько оно провисит на ёлке, радуя глаз твой?
Ёлочки осыпаются, а следующий праздник лишь через год.
Всё-таки хочется лирики!
Говоришь, стоял бы всю ночь на коленях?
А я бы на нашу подушку масло лаванды капала...
Капну ли? Или взорвусь в двух шагах от Помпеи?
Знаю: ты будешь сражаться со мной за меня,
и потому с обеих сторон затупила катану...