Знакомства не вышло

      Я знаю о ней не много. Она хороша собой и, по всей видимости, умеет красиво одеваться. У нее красивый шаг и прелестные руки. Пока это все, что я мог разглядеть за эти три дня. Я видел ее всего несколько раз, но память об увиденном снова и снова возвращает картинку на внутреннюю часть моего залобного пространства. Картинка почти четкая, полностью передает все действующие цвета, да еще и в движении. Именно такой я ее и видел в действительности.

      Завтра, скорее всего, мы снова разминемся на том же месте, в тоже время. Она снова пройдет мимо и даже не посмотрит в мою сторону. Но я буду пытаться уловить ее запахи. Хотя, в ответ получу лишь легкую волну завихрений воздуха за ее спиной.

      Как же к ней подойти? Узнать, как ее имя... Наверно, лучше вечером. Но вечером я даже не знаю, в каком часу она будет идти обратно.

      Это стало моей мечтой. Я думал о ней, представлял ее снова и снова, улыбающуюся, протягивающую мне свою милую руку, чтобы пройти по бордюру бульвара. В легком летнем платье, в туфлях на голую ногу. Казалось, что солнце изливает свой яркий свет не с неба, а из нее. Прямо изнутри. Как это прекрасно...

      В тот же вечер, я уже ждал ее на улице, примерно в том месте, где она должна была пройти. Чувство страха и легкого предвкушения чего-то нового всколыхнуло мое сердце, когда я увидел ее. Но... она была не одна. Она держалась за какого-то парня, они о чем-то разговаривали. Так же как и утром, она прошла мимо, даже не посмотрев в мою сторону...
"Муж", подумал, я.