Бабочка

Она бьется там, в паутине. Замирает, словно продумывая план действий, и снова с ожесточением пытается выбраться. Но ее хрупкие крылья не способны разорвать липкой паутины. Она устанет, сдастся, смирится с судьбой. О чем она будет думать тогда?

Здесь пахнет плесенью и сыростью. Подсвеченная падающими в грязное, маленькое и серое окошечко первыми лучами солнца, вода льется откуда-то с потолка, таким чарующим водопадом, и в тоже время совершенно бесшумным. Я слышу, как бабочка все еще бьется, тщетно пытаясь выбраться из паутины, но я не слышу шума воды. Я настолько привыкла к нему, что он перестал быть для меня интересен.

Бабочка замирает, ее черные крылья окончательно запутались в паутине. Она выжидает, она отдыхает. Я тоже отдыхаю, прислонившись спиной к холодной, липкой стене, я отдыхаю.

Крылья снова задрожали. Последняя попытка, из последних сил, но она не может, она не успевает, к ней приближается паук.

Я перевожу взгляд на бегущую волшебную воду. Переключаюсь на ее шум. Не люблю тишину, а как только бабочки не станет – наступит тишина. Тишина означает смерть.
 Я не бабочка, я еще не готова признавать своего поражения.

Я слышу дыхание за своей спиной. Он где-то рядом, он ждет, когда я сдамся. Мой паук.