предновогоднее 2015. пишу с задержкой пр причине н

Привет Кот ты крут, но недостаточно опытен.
А скоро НовыйГод и писать надо. Или ехать.
Я выбираю уток и плоскую реальность.
Я давно тебе ничего не писал. Ремарк не звонил и не приходил. Ты уверяла, что это потому, что у меня ушла Муза, а Муза возражала, что это бухло недостаточно крепкое.
 Не срослось и не образовалось.
Письма от меня к тебе идут долго и открываются с надрыва. Видимо поэтому нельзя закрыть то, что уже оторвано и летит по ветру. Мои письма тебе не нужны, потому что есть он, а еще они не доходят потому что нет смысла в достижении, и потому что есть он - квадрат всех надежд.
Я пью алкоголь, но дороги все еще плохие, ибо осень-зима и я потому я продолжаю пить и писать.
*****.
Когда ты смотришь в небо, то видишь бараки гастарбайтеров. Или Луну или мой дом. Или вообще ничего не видишь и ложишься спать.
Когда мне было восемь лет я улыбался без причин и еще трогал себя за бровь.
В сорок шесть я натужен, как кот трахающий пони и без причин трогаю переключатель в коридоре.
Упс.
Ладно. Все прощают все всем, даже луна и дороги. Ненависть это явно не бугры непроезженых дорог.
Давайте веселиться.
Кот, к примеру, уже час какулыбается.
Усы его топорщатся. Практически Буденый, но сильно рыжий, хотя аналогично наглый.
И тут Ремарк снова приносит Лето. В нем Мэтсон курит, а мы едим мясо. Кричат бакланы над крепостью и жизнь невозможна и удивительна, хотя Кот где-то там за тыщи километров смотрит и улыбается.
И его Улыбка это совершенство. Чеширррррррррр!
И тут еще Луна над морем с причала.
А вообще я видимо стал старый. Мне нравится клубника. А тебе - клюква. И это - нормально. Главное иметь время улыбаться. И пусть каждому нравится то, что нравится.
Был бы смысл. Был бы смысл.
И хочется еще много раз повторить.
Был бы смысл. И это как раз то, чего не хватает мне в жизни.
Но это только сегодня.
А завтра облака укажут путь.