Белый менуэт

Не собиралась сегодня никуда, но пришлось идти по делам. Вышла на улицу и не пожалела. Зима пришла, настоящая, белая, со снегом. Снежинки падают лохматками и под ноги покрывалом ложатся. Нет, не падают, не то слово - плывут…

Красота!

Представила лес в такой снегопад… а что представлять, в лес идти надо, и бегом!

Район этот вплотную к лесу примыкает, спустилась с проезжей дороги на приглянувшуюся тропинку и пошла. Ощущение, что лес как будто ждёт меня, - вон какую диковинку навстречу послал…

Ель. Высоченная, ствол – рук не хватит обнять, годков-то ей, наверное, будь здоров сколько… Ветви шатром надо мной раскинула, мол, «проходи, будь как дома, отдохни…»

- Приветствую, ёлушка, - улыбаюсь ей, потянулась и иголочки слегка погладила.

Постояла чуток с роскошной красавицей и далее пошла.

Ведёт тропинка на небольшую полянку. Так-так, место облюбованное - пеньки по кругу расставлены, бревна, кем-то заботливо обтёсанные, аккуратно рядышком лежат. И всё это действо соснами припрятано. Стоят как стражи, на вытяжку, стволы прямые до самой макушки. Сейчас-то кора темная, а летом, в сухую погоду под лучами солнца, светлой медью отливает. В детстве казалось, что смола - это сосновый мёд, так и хотелось попробовать…

А возле каждой солидной сосны по две-три молоденьких подрастает. Ишь ты, стало быть, малышки под защитой старших.

Прислонилась к одной, особенно симпатичной мачте-сосне, на падающий снег смотрю. Снежинки крупные, опускаются медленно. Некоторые, очень большие, бесформенные, я их ласково назвала «хлопушками» с ударением на – «о», и кружат по-особенному, покачиваясь из стороны в сторону, вальсируют, обгоняют друг друга, останавливаются, закручиваются в мудрёном танце.

Наверное, в каждой снежинке зашифровано послание иного мира, и нет одинаковых, как нет одинаковых миров.
Они спешат, что-то важное хотят рассказать, но я не понимаю их языка, и они горько плачут у меня на ладони.
Простите, я такая неуклюжая.

Где-то над головой треснула ветка. К ногам подкатилась шишка. Белка? Никого…
Ну и ладно. Я бы не удивилась.

Водятся у нас, правда, не огненные рыжухи, как на картинках, а серенькие, неприметные, сразу и не разглядишь. Однажды повезло, видела, как одна на пенечке шишку лапками крутила, семечки вытряхивала. Забавно.

Белки, белки, убегалки, по деревьям шмыгонялки…

Потрогала, кора у сосны слоистая, будто наростами покрытая, а между ними борозды – ходы для букашек и муравьёв, белкам, видимо, тоже удобно цепляться. Для них это такая же жилая высотка, как у нас в городах. А может и круче…
Живут же, люди…

- Что ж, в добрый час, а мне дальше интересно…

Небольшой овражек. Кое-где кустовые деревца, травяной сухостой с лета ещё торчит, по дну наледь, местами снегом припорошена. Как бы перейти? Невдалеке старое дерево переброшено через овраг. Не рискнула, скользко, пусть себе лежит спокойно. Иду по краю оврага. А вот и спуск. Узенькая тропинка резво тянет вниз. Осторожно ступая, придерживаясь за ветки, по выступам и выемкам, совершенно целой перебралась на другую сторону.

Откуда-то сверху: тук-тук… тук-тук… тук-тук-тук… Дятел тарахтит. Какой же лес без тебя обходится, трудяжка. Вот только, где ты прячешься?

Приглянулся большой пень – с него наблюдать удобно. Надо бы его снегом прикрыть побольше, почище будет, а то местами чернота проступает. Присела, дятла высматриваю. Ну покажись, а?

«Снег кружится, кружится, летает…»

Снежинки совсем рядом. Снежинки вокруг. Снежинки там, высоко… Я вижу их почти у самых верхушек елей…
Если долго смотреть на падающий снег снизу-вверх, то кажется, что не снег летит к тебе, а ты подымаешься ввысь. Взгляд в небо, и я кружу, кружу, подымаюсь… выше и выше…

«Тук-тук… тук-тук-тук…» Дружочек, я чуть было не забыла о тебе, очарованная белым менуэтом. Прислушиваюсь: где-то совсем рядом, справа…, немного впереди меня…

Так и есть! Высмотрела маленькую птичку на стволе. Силуэт почти сливается с деревом и только движение выдает. Дерево, что спрятало моего пернатого друга, мне не известно, не очень массивное, высокое, не слишком раскидистые ветви... Оно и само как бы спряталось – ели обступили.

- Ну, привет, тук-тукич! - говорю и улыбаюсь, как будто птица меня слышит. Некоторое время тихонько наблюдаю. Дятел несколько раз деловито вспархивает и исчезает в глубине ветвей, потом возвращается снова. Как улетит, так я мысленно прошу: «Вернись, пожалуйста, ты же хороший.» Как будто слышит, - прилетает и снова: тук-тук… тук-тук-тук…

Это сказка, а не лес. Не уходила бы никогда. Хорошо. Чувствую, что наполнилась.
Покойным, добрым таким счастьем.

Дятла уже не слышно, пропал. Наверное, и мне пора, лучше я потом еще приду.

До свидания, сказка.