Дом

Нравится мне этот дом. Нет, правда. Он словно укутан дорогой проходящей, как раз напротив окон третьего этажа. Сидит, притаился в кустах – рояль. Заглядывает из ямы в проезжающие мимо машины, с интересом разглядывая пассажиров, думает о своем. О быту, о тепле воды – кровью разливающейся по его венам. Смотрит в парк впереди себя и греет спинку о замшелую стену.
 
Замечательный дом - родной с первого взгляда. Шумно? И черт с этим! Ну, любят же шумных друзей в порыве сбивающих стаканы и чашки со стола. Жестикулируя так, что в пору завидовать ветряным мельницам. 

Вот и я прикипела  к нему. Словно ребенок любопытный так и подмигивает прохожим. И в старой плитке ему не плохо.

 А в нем  уютно. Потягивая горячий чай, ежась на холодный ветер за скрипучими окнами. Видеть яркие, красочные сны, загадывать желания падающим звездам.  Звать гостей и приятелей на пригоревший плов и слипшиеся пельмени. И пусть там живет привидение – смешное, нелепое. По ночам перебирает кастрюли, сетуя на мою не хозяйственную натуру. Футбол по средам слышно из распахнутых окон. Ненавижу футбол, но запал болельщиков всегда вызывает улыбку. Так задорно они перекрикиваются через двор. Старые настольные часы, плед в клетку на кресле…

Даже проезжая мимо успеваю вдохнуть глоток его жизни.

Там где тебя ждут. А к ночи зажгут огни.

Теплый и родной – дом.