Зануды

Зануды - это проклятье. И бабы - особенно. До микроба тебя разберут. Вымеряют - тютелька в тютельку, будешь потом лежать, как живой.
Всё читают чего-то, конспектируют, и чуть что: "А вот тут написано".
Память на Маршаке развили - не отшибёшь!
Да какая разница, кто там первый, а кто второй? Всё равно же всех к стенке в семнадцатом!
А они: "Что вы, - кричат, – это же искажение истории!"
Да какая тебе история? На себя посмотри!.. У тебя ж вехи, вехи одни!
А им только даты, и никакой пользы для организма.
Чуть опоздал – трагедия. Ругнулся - обморок. Не так сел, не так встал, не ту пропустил.
А где ж ту, когда все не те?! Куда не сунешься – не те!
"Это нонсенс! – кричит. - Виньетка вовсе не то, что вы подразумеваете!"
А что тут подразумевать? Называй, как хочешь, только не останавливайся.

С одной тут переписываться начал. Так она мне: "Хи-хи, у вас опечаточка!"
У самой рожа в прыщах, а у меня, видите ли, опечаточка.
Ну и отписал я ей, прямо так, росчерком, мол: "Карова!".
А она красненьким подчеркнула, дескать: "Корова!", и смайлик поставила...
Ну что с неё? Она ж слов не видит, только буквы одни...
Ну и отписал ей по слогам, буквенно.
Так, она мне:
- Даже предположить не могла, что вы так сложноподчинённо выражаетесь. Вы филолог?
- Уфолог я! – говорю. – Таких вот, как ты, неопознанных отстреливаю!

А одна как-то в кино потянула - так не дошли.
Сперва, на букет сморщилась... А что? Хапнул с клумбы, я ж не виноват, что у них там всё бурьяном поросло. Ну зелёное, ну травой воняет. Какая разница, что потом выбросить? Не за тем же идём! А, кобыла та морщится, будто ей это жрать предлагают.
Стерпел. Промолчал для виду. Троллейбус подъехал. Там давка. Ну я поднажал, влезли...
Так она мне:
- А вас разве не учили, дам вперёд пропускать?
Ну я ей культурно так, на "вы":
- Ничё, - говорю, - не волновайтесь, в следующий раз, вас тараном запользую!
Вижу, губку надула.
Едем придавленные. Мой галстук в её декольте полощется. И она головку то туда, то сюда.
- Чего ёрзаете? – интересуюсь.
- А вам такое слово, как гигиена, - слышу, - не знакомо?
Это она мне, пролетарию труда!
- Сама ты, - говорю, - гиена! И духи твои вонючие!
В общем, расстались мы, до кина ещё.

А вчера, вообще, такой день...
Сперва с одной в библиотеке сошлись. У них там прорвало, так меня вызвали.
Приезжаю, а очкастая уже по стеллажам мечется.
- Книги, - орёт - книги!.. Фекалии! Фекалии!..
Я - говорю – в греческих философах не силён. Не до них мне. Вон, дерьма - по колено. Слазь, - говорю, - откачивать помогай.
Она мне с верхней полки:
- Где ваша культура? Вандал!
Чувствую, обложила, а чем не шурупую.
- Культура? – говорю ей. - А чьё это древнегреческое фекалие у вас под ногами плещется? Моё что ль?!
Ну и вспыхнула она. Но рюшек закусила...
- То-то, – говорю, - ничто человеческое и вам не чуждо? - и по латыни ей: - Вантус помпиус волоки, швабра гремучая!
Терпеть ненавижу зануд этих. Всю душу поедом!

И главное, везде их, как мух. Про музеи-театры я уже молчу - там у них, вообще, гнездовья. Но в киоске-то откуда?
Я ей:
- Дай поллитру!
Она мне:
- Поллитру чего?
Ну, дура, баба! Я с трудового будняя. Здоровье на ихних фекалиях подорвал. А она мне: "Чего?"
- Соку! – говорю.
Она:
- Какого?
- Какого, ты мне тут какого?! – ору. – Полезного, давай. С витаминками. Рябинки, калинки, бруньки – мне всё равно. Видишь, руки ходют.
Дала.
Только я за угол. Только три "бульки" отсчитал, как сразу – подвиг.
Там какая-то с зонтиком. А на неё - волкодав. Так я, как последний панфиловец, с пузырём на эту псину... и всю ту "калинку" об угол. А всего-то - три "бульки". Три бульки!!!!
Волкодав, понятно, в сторону. А я стою, на руки смотрю, весь... расстроенный. Калинка по штанине текёт...
А эта:
- Вы мой герой!
А я думаю: "Три бульки!"
Она:
- Как мне вас отблагодарить?
У меня горе, а у неё вопросы идиотские.
- Прошу вас, проведите меня!!
Это она мне, пролетарию труда.
В общем, плетусь, оплакиваю. А барышня не затыкается.
- Скажите, а кто вам ближе - Шопенгауэр или Ницше?
- На одном расстоянии, - отвечаю.
- Ну, а всё-таки?
- Калинка! - говорю.
Она:
- В смысле фольклора?
- В смысле - три бульки! Понимаешь ты, женщина? Я всего три бульки сделал! И если ты человек, и звучишь гордо - восполни! Потому как будень трудовой не завершён. А эти твои гомоимпрессионисты мне до Шопенгауэра буквально!
От смерти её спас, а она не восполнила. Ну, такие!..
То ли дело у нас в трудовом коллективе. Вот где простота и душевность.
Любая малярша-штукатурщица "калинку" от "рябинки" в темноте, на сорокаградусном морозе, через целлофан и пробку, с двадцати шагов.
Вот это люди! И никаких тебе вопросов!!