Про дуэли

А я не люблю дуэли. Ну, в том виде, что мы обычно представляем.
А уж то, что мы на дорогах видим – и подавно.
Зачем это? К чему эта неопытная возня рылом по пыльному капоту?
Зачем грудь друг другу царапать, а?  Мужчины!?

Ну хорошо. Вот шпага. Красиво. ;tes-vous pr;t? Выпад, укол.
Но всё же, за fuck из  «Лады-Приоры»  - ну не протыкать же человека?
И вообще. Это если на месте сразу. Но ведь должно быть так: нашли друг друга, договорились, подуэлировали.
Тогда почему шпага, если выбор оружия за мной? А если я на секирах обучался, на абордажных ятаганах, там, на баграх пожарных? А?!
Мне, может, трезубец и сеть необходимы, чтобы раскрыться полностью.

Или вот пострелянты эти. Тут, казалось бы, всё чинно-благородно.
Вот пламенное оскорблённое сердце, вот пуля тяжелого металла.
Но пуля, как известно, дура. Что-то утро не задалось, пойду, что ли, убьюсь на дуэли.
И опять же, уловки: встаньте боком, закройтесь пистолетом.
А давайте дальше разовьем: замаскируйтесь под березу, схоронитесь в ельнике?
Тогда что помешало Александру Сергеевичу засунуть, скажем, печную заслонку в панталоны? Помешало, разумеется, не с точки зрения физиологии.
И обломись, змееныш геккеренов, броня крепка!

Секунданты эти, образцы дружбы и верности, вообще отдельный разговор.
«А я, господа, задумал, интереснейший кундштюк! Мы не положим пули в пистолет поручика, а Ваш, мой милый друг, зарядим, гы-гы, вишневой косточкой!»
«А что, - задумчиво басит кто-то из клубов трубочного дыма - на азиатских войнах хитрости допустимы…»
«Я согласен, согласен, господа! И не трындите под руку, майор! Я ему, разбойнику, прямо в лоб закачу! И пусть ходит с кустом на башке-с, олень!  Все в сад, господа!»

Нет, дуэль должна быть по правилам английского бокса.
Вышли на ринг, натянули перчаточки, каппу в зубы, у кого, конечно, есть.
Толкового медбрата со скорой подтянули, нашатырь там, мороженая курица в пакете. Секунданты при деле, видео снимают.
И вот он, соперник дуэльный, что-то уже не такой смелый, когда на канатах висит или за печень держится. Когда звездой на настиле раскинулся, чахлые свои ручки-ножки разбросав.  Давай, путайся в костылях, болезный, пока на брезенте не выволокли.  Но при этом живой! Живой!

А ты потом сидишь в травмопункте, и пожилой эскулап тебя расспрашивает: «Как же вы так неосторожно, батенька?»
А ты, пунцовый от побоев и гордости, отвечаешь: «Известное дело, доктор, дуэль-с». И зыркнешь лиловым глазом.
В ответ многозначительно головой кивают, и медсестра с неподдельным интересом смотрит.

Супостат же в соседней поликлинике тоже на кушетке сидит, ножками болтает. Ножкой. Одной.  Ему бровь зашьют, и всё.

Так вижу.