Папа

Я слышу твой голос. Слышу его за тысячи километров. У вас там зима. Постоянная. А у нас только начинается. Ты так забавно пересказываешь фильмы, твой веселый голос льется ручьем по всем невидимым нитям связей. Ты там. Я здесь. Протянуть бы руку и пригладить твои седые кудряшки, прикоснуться к твоему уставшему лицу, дотронуться до всех морщин. За тебя не надо рвать, не надо метать. Ты сам сделаешь это с теми, кто меня обидит. Но ты не делаешь, потому что, как правило, всех обижаю я. Ты знаешь это, потому что я сама плачу тебе в трубку порой, зная, как я не права, как ошибаюсь, сколько поступков совершаю, а ты говоришь «тшшш». И продолжаешь любить меня, не смотря ни на что. Не смотря на все мои минусы. Такие огромные и длинные, что, если бы я училась так в школе – аттестат я бы не получила никогда. Во мне течет твоя кровь. Во мне заложена часть твоей генетики. Говорят, что родителей не выбирают, но если бы мне позволили – я бы все равно выбрала тебя. Потому что я хочу быть той, кем я являюсь. Такой, какая есть. Упертой. Взбалмошной. Истеричной. Трусихой, идущей все равно туда, куда наметила, как бы страшно и сложно ни было. Скрупулезной. Копающейся в себе. Любящей кошек и ненавидящей людей. Заваривающей крепкий кофе по утрам, плачущей в подушку, но встающей и идущей. Идущей в прямом и переносном значении.

Папа. То теплое. Сильное. То крепкое, что позволяет стоять до последнего в самые сложные моменты жизни. Сколько было пережито. Сколько мгновений без тебя. Почти половина моей сознательной жизни. Но в самые ответственные моменты ты был рядом. Ты держал меня за руку. Ты подталкивал меня в спину. Ты шептал мне теплые слова. Гладил по голове своей большой ладонью. А я не отлипала от тебя. И каждый раз был как последний. Рядом с тобой каждая минута казалась последней на всем белом свете. Оставайся, пап. Я всегда жду тебя. Читаешь? Оставайся насовсем. Ты так нужен, так необходим. Ты – не воздух. Ты – ; меня. Всего моего неуправляемого Хироновского существа. Ты – часть моего всего, что есть. Часть моих стихов, прозы, моих мыслей, моих пыльных полок с книгами. Моих бессонных ночей при свечах. Каждый раз ты картинками в памяти, пока пишу что-то, пока работаю, пока еду куда-то… пока. И пол жизни ты в картинках. Пап, приходи воплоти чаще. Очень прошу.

5. 1. 2015

Редактор: Настя Шварц

Фотография: Станислав Лиепа