Август

Я считаю до десяти. Пытаюсь уснуть. Через плотно зашторенные веки мелькают фонари.
Бесконечная дорога похожа на ненасытного зверя - ей мало, сколько бы ни было.
Вот она принялась за меня,
 сковала до судорог,
 жует с головы,
 невкусно ей!
 И -
 блюёт в канаву у дороги.
У бесконечной дороги.
А сама продолжает течь, будто река в лунном свете.

Девять.
 Ты был.
 Ты светился, как светится пыль на солнечном луче, как светятся глаза у счастливых детей, как, от ливня мокрые, бегут по ручьям ОНИ.
- Мариииина!
Они сушат туфли около Вечного Огня, и кажутся индейцами в беззаботной гонке, раскуривающими трубку мира, огромного и такого же счастливо-го.

Если и делать глупости, то в 17. Я родилась в 17:20. От того и люблю вечера.
Мир встретил меня таким - полудождь, полусолнце. Уже не день, но ещё не ночь.

Уже не ребёнок, но ещё не взрослый.
Оленёнок, пытающийся встать...
Как грациозен ты!

Воемь.
Я сплю и снится мне стена - белей белого, кованная калитка качается на петле, а я... а я - стою. Стою, не в силах надышаться.
Ты говоришь, чтобы я вошла. И я вхожу.
В тёмно - синий сад. И птицы, сквозь ночь, поют.
А где-то, где-то далеко, журчит вода, будто кто-то играет на своей воображаемой флейте. Так легко и незатейливо.
Будто впервые.

Под ногами листев ковер растелен, а ведь рано - август.
И если спуститься с пригорка, то дорожка приведет в Дом...

Семь.
-Ну вот и приехали!
-Наконец-то, - улыбаюсь ей, незнакомке в сером свитере на крупных пуговицах, стараясь казаться такой же серой, но ...обделенной пуговицами.
Путь в богему закрыт для меня.Увы!

Киваем друг другу, обнимает правой рукой - тёплой и нежной.

Едем в нежелтом такси. Они все нежелтые тут.
Ты молчишь, думаешь, что я не стану слушать от усталости, а я...
А я наговориться не могу внутри.
-Куда мы едем?
Ты отвечаешь, что к какому-то парню. Он: длинный, варит кофе,сова. Ночью он не спит.

Резюме-то так себе.

-Ну вот и приехали! - говоришь ты, хлопая дверью.
Де-жа-вю.
Триль - триль - чриль.
Птицы.
Ночью?!
Ты толкаешь передо мной кованную калитку и я замираю.
Я глазам не верю.

По персидскому ковру листьев спускаемся вниз, заходим в дом, выносим на веранду стулья и стол. Высокий человек приносит мне плед, нахлобучивает тёмно-зелёную шляпу и удаляется на кухню - варить зелье.
Эта веранда... она ведь стоит в ЭТОМ городе, городе, где не место кофейному туману, смеху половиц и беззаботному ветру.
Так казалось мне.  Господи, как же я заблуждалась!
Ты прерываешь мои мысли шёпотом: "Его Август зовут. Странное имя, да?"
Закутавшись, я иду по листьям босиком, оставляю следы по-глуб-же, дабы убедиться - да, существую

- Август, а в мае твоё имя - Май?
Он только протягивает мне чашку - верный признак моей правоты.




Yann Tiersen – Summer 78 (instrumental)