Молчи и слушай

1.Молчи и слушай.
Сначала оно было серое, пресное и пустое.
То, что ты делал или, по крайней мере, пытался, оно шло куда-то мимо. Оно было ненужным или нужным, но пустым и не в счёт.
Воздух был безвкусен и сух, и с запахом бензина.
Бочка гремела громко, но была пуста.
Фарс. Шелест. Фальшь. Фантики от конфеток. Мишура. Руки липкие после сахарной ваты.
А потом всё стихло.
И ты осознал, что до сего дня всё было серое, пресное и пустое.
Ненужное.
И мимо.
А теперь вот…
Выход только один.
Молчи и слушай.
Молчи и слушай.
Теперь молчи и слушай…

…пульс.

2. 220 В.
Потом.
Завтра.
В следующий раз.
Которого может и не быть.
Я понял это, когда меня самого током шарахнуло.
Через меня тогда прошло 220 вольт, а я стоял, как дурак, не догадавшись даже что-то сделать. Думал сосед прикалывается – сзади за плечо тряхнул.
Сплюнул, вышел.
Только потом до меня дошло, что второй раз родился. Что живой вообще остался. Озноб прошиб.

Страх потом уже был.

3. Молва.
Говорят, значит интересен.
Это раньше я внимание обращал, что за спиной пересуды. Обидно как-то было. Больно. А потом стихло.
Собака лает – караван идёт.
Говорят о чужой жизни, значит своя неинтересная и скучная.
Ну и пусть их!
Делай своё спокойно. Судить в любом случае будут.
Танцуй и пой, как будто никто не видит.

И кто-то да увидит.

4. Грязь.
Вот ты мне веришь?
И я боюсь.
А хотелось бы.
А нас приучили. Враги кругом! И грязь, грязь.
Лжецы, подлецы и подонки! И вроде как норма. А увидишь, что он добрый, значит с ним что-то не так.
К грязи быстро привыкаешь.

И солнышка не видишь.

5. Чувства.
А я ненавижу соцсети!
А Эйнштейн предвидел. Говорил, что люди станут идиотами, если перестанут общаться вживую.
А я не вижу твоих глаз.
Мы уже и мира-то не чувствуем в коробках квартир перед мониторами.
Текст, текст, текст. Смайлики. Черточки какие-то.
Не могу взять за руку или поздороваться.
Не вижу реакции и живых эмоций.
Текст, текст, текст…
Да будь он неладен!

Глаза где?!..

6. Книги.
А я давно не читал.
Нет, в детстве я читал очень много книг. Стопками. Целые горы книг.
Сначала просто читал, не думая.
Нравилось просто.
Потом задал вопрос: зачем?
Понял, мудрость искал.
Смысл.
А потом Библию прочитал. Отцов святых.
На место более-менее встало.
Я книгу читаю очередную, а она пластмассовая. Натянуто всё. Не жизненно.
Да и не хочу я чужие жизни читать. Я свою хочу прожить и обустроить.
Знакомый книгу посоветовал. Хорошая, говорит. Почитал. В двух словах: книга про безысходность. И на фига? Мне бы светлого чего-нибудь, хорошего, а тут безысходность. И так за окном слякотно.
Не читается. Пишется как-то больше.

Вырос, наверное.

7. Город.
К окну подойдёшь, а там дома. Много домов. Сплошной монолит. Давит сильно.
А то и не дома, а коробки. И от земли оторваны. В воздухе висят – связи нет с землёй. Подпитки нет энергетической. Энергообмена.
А ты сидишь в коробке и жизни не видишь. И дыхание мира не чувствуешь.
Энергия жизни есть в человеке, а никуда не тратится, вот и прёт дурь всякая из него.
Убивает город человека в человеке. Жил в посёлке. Есть с чем сравнивать. Две жизни разные. Там почва под ногами и пыли нет.
А ты сидишь в коробке и потихоньку с ума сходишь. Привык к комфорту, а отключи всё – и нет тебя.
А чувства?
А чувства притуплены и потеряны в монолите домов. Быт человека съел. Безумья не хватает в хорошем смысле. Действий. Поступков.
Ты к нему в гости, а он на тебя косо, мол, чё не по скайпу?
И поговорить не с кем.
У одних интерес шибко ограничен известными вещами, а другие начитаются зауми несусветной, насмотрятся мелодрам и считают, что мир очень сложный. Смотрят на всё потухшими глазами как приверженцы декаданса – старики в двадцать с небольшим лет – считают, что всё боль и тлен. Крадут у себя счастье. Просто, блин, всё. И света много!
А раз геморрой искусственный создаешь, значит, настоящего не видел. Насмотришься ещё. И так мозги на место встанут.
И на кухне за чаем посидеть не с кем.
А знаешь, сколько любая кухня тайн хранит? Ууу! Как попрёт за душевным разговором, так и не остановишь!
Идёшь, ищешь чего-то, стучишься куда-то. Не открывают. Глухо.
Можно как они.
Сломаться. Сдаться. Система и жизнь такая.
Можно ковчег строить.
В массы, главное, толкай. Стих ли, прозу ли, танец, картину, скульптуру… Всё равно возьмут из интереса и вертеть будут.
Искусство – низшая ступень религии. Стремление к прекрасному. А откуда? Воспоминания согрешившего человека об утерянном Рае. В крови оно – никуда не денешь.
Может и услышат.

Может и спасёшь кого.