Однажды к нам приходит осень,
И выпивает то с трудом,
Что вырастало на семь-восемь,
И кучерявилось потом.
Не вижу тут противоречий,
И мы ту осень чашей пьём,
Среди потерь, среди увечий,
На пару с ней стихи поём.
В нас столько, сколько нам и надо,
Пришли тогда, сейчас уйдём,
А наша осень нам награда,
Мы все её, по- жизни, ждём.
Нет грусти места и печали,
Не видим мы зимы приход,
Уходим в облачные дали,
На смертный белый пароход.
А после, мы уже далече,
Летим, врезаясь, иль скорбя,
И всё отходит человечье,
Освобождаем мы себя.
А на земле, пусть кратко, память,
Да по ушедшему молва,
Идут года, приходит замять,
И отбирает все слова!
Осенняя...
© Copyright: Михаил Буканов, 2015
Свидетельство о публикации №215012402240
Свидетельство о публикации №215012402240
Рецензии