Бред

Как ресницы закрыты,
Я плюю на обиды,
На ошибки и беды,
На тупые моменты.

В понедельник и в среды,
Доедаю обеды
И фигачу мотивы
Той странной чтивы.

Забывая те строки
Из странной той оперы,
Что снится мне
Все эти годы.

На куски всякой прозы,
На любовь и мимозы,
На сердца и на эти
Зелёные грёзы.


Рецензии