Монолог спившегося джазиста

 А время, воле вопреки,
 Течет тягуче, как гекзаметр.
 Я медленно им смят и сбит,
 И распят мухой на листе.
 Лишь темно-синие круги
 Под темно-синими глазами
 На этом белом, будто бинт,
 Обезображенном лице.

 Лишь спекшийся колючий рот,
 И руки, стиснувшие голову,
 И тени, странные, как сфинкс,
 Дрожа, вокруг меня легли,
 И мелко ходят взад-вперед
 От рёва сакса стены голые,
 Вертится равнодушный диск
 Под когтем сточенным иглы.

 Как звуки медленно вползли,
 Лишь тишину немного тронув!
 (О, в этом месте я всегда
 Притихший зал ошеломлял!)
 Свивался вой, как уж в узлы,
 И ритмы рвались, как патроны –
 Вот так от топота солдат
 Дрожит промерзшая земля!

 И звуки, отбивая шаг,
 Слетали быстро и послушно,
 И саксофон гремел, зверел,
 И стекла пучились в окне,
 Потом шептал вдруг, не спеша –
 Ведь я-то знал, что залу нужно!
 И зал восторженно ревел,
 но зал не знал, что нужно мне.

 А за окном авто трубят.
 Там жизнь кипит, как кока-кола,
 Свистит как новенький сифон,
 Не умолкая до утра.
 Сижу я, слушаю себя,
 Взяв у соседа радиолу –
 Поет мой старый саксофон,
 В ломбард заложенный вчера.