Война на Донбассе

Как хочется начинать утро с кофе, а не с новостей.
Как хочется не прислушиваться к шуму, стукам, грому.
Не обвинять бы дождь и ветер, что мешают слушать из-за тонких стен,
Не слышать плач, не видеть боли - не стать глухонемым, а быть спокойным.

Как хочется опять нудеть родным, что надоела вся рутина.
Как много нужно нам, чтобы понять: рутина - просто дело наших рук и мыслей.
Как хочется, чтобы война осталась самым страшным сном, картиной,
написанной неведомым художником с похмелья и чтоб её термиты сгрызли...

Погибшие вчера, вы осознали ли, что вас здесь больше нет и не услышат?
Кто знает, может быть и лучше, что вы ушли сейчас, не видя горы трупов...
Что ждёт оставшихся? Теперь вам лучше знать... Всем не спастись. Пока ещё мы дышим
мы помним вас. Нам очень жаль! Но это лишь слова - теперь они звучат так глупо.

Что дальше? Сколько жизней ещё надо нам отдать? За что?
Когда конец стрельбе? Где водопад крови впадает в вашу реку? Где ваши пределы?
Недоигравшие жестокие мужчины, манипулируемые властью и деньгами, жизнь ничто?
С кого спросить оставшимся родным? И как понять, когда вам надоест пускать смертельные односторонне стрелы?

Куда кричать, когда несправедливость с болью рвётся прямо из глубин души?
Зачем я различить могу оружие по звуку? Зачем не спят ночами наши дети, старики?
И почему вам так легко убить людей, которые прошли войну, живущих ныне, только же начавших жить?
Пусть вы почувствуете боль! Боль каждого убитого и оплакивавшего, страдавшего от вашей же руки!

Мариуполь, 26.01.15