Летели комья снега
На улице стояла тишина. Та самая, что так на уши давит. Звоном. Та самая, что будит чувства в душах. И криком невозможно перебить её губительно-лекарственную сущность. Ту силу, что в ней сидит, или за ней украдкой ждёт, иль выжидает.
И боль придёт внезапно, не выдав стуком сердца резким, нежданным, и не отхлынет, сжалясь. Хоть падай в снег, в сугроб, хоть зарывайся. Нигде покоя нет, нигде – успокоенья.
И неба чернота уже не даст забвенья, прошла пора задумчивости и сна. Ты весь натянут, как струна. Боишься, как бы не порвался…
А, впрочем, время на исходе, пронзает тьму рассвета тень. И черноту сменила серость; край неба желтизну надел. И боль похожа лишь на небыль, игру ума, на плод воображения. Дрожит струна внутри и ждёт спасенья - невыносимо яркого огня, что вновь согреет и от самого себя убережёт тебя. О да, о эта ложь и пелена - особая способность дня!
Но ты же знаешь, что Боль не умерла?
26.01.15. Вариант редакции 31.08.16
Свидетельство о публикации №215012600234