Бывает так,
твоё рождение - так скоро,
слетает мыслью на попавшийся листок,
а иногда
мучительной бессонницей..., не в срок,
рождаешься от взбалмошного вздора...
И там, где вздор,
размыт всегда, печальней образ...
и профиль греческий - задумчивый божок,
рисует мысль
из кружевной волны, что на песок
выносит море соль, под чаек возглас.
И память злит...
Пока вся суть тобою дышит,
мне вряд ли до кончины обрести покой,
а календарь,
морозным серебром, позёмкой и пургой
из чисел - сыплет дни разлук... и сносит крышу...
И память злит...
© Copyright: Галина Тихоновская, 2015
Свидетельство о публикации №215012702455
Свидетельство о публикации №215012702455
Рецензии