Улица

Снова улица со мной разговаривать не хочет.
Не хочет слушать, как за окном в квартире грохочут
По металлу песни из рока,
Подобно святому пороку.
Но улице тяжело. Она и не смотрит,
Как какой-то подросток её стороны портит
Бордюры и стены сплошным граффити.
Метров под 100 мне придётся пройти.
Но она всё молчит и не скажет ни слова,
О том, как хотела чего-то другого…
Может, названья или народу?
Или же сладкую-сладкую вату?
Гласов девчачьих иль басов подростков,
Так гордо стоявших тогда на подмостках
На праздник победы 9 мая,
Ласково с деткой малою играя
В салки, нет, скорей, чехарду –
Любимую кой-то игру…
Улица помнит и сон, и дожди.
Лавинами дни шли всё и шли.
Дороги менялись, становилися старше
Дети, которые были помладше.
Взрослые старились, порой исчезали.
«Наверно, с кем-то в игры играли.» -
думала улица. Становилось теплей,
От подобного вслух, ей казалось смелее
Сказать и выкрикнуть вновь
Заветное слово миру - «Любовь»…