Горбатого могила исправит

-Ну ты мужик, слушай, прям настоящий. Руки-то какие волосатые.
-Маш, может хватит? - он немного отодвинулся от меня - Я уже как эбонитовая палочка наэлектризовался, хватит мне шерсть натирать.
-Тебе жалко? - я приподнялась над ним, оперевшись на локоть.
-Нет.
-Ну вот и лежи тогда, не дергайся. - я снова улеглась на бок, забросив свою ногу на него - А на груди-то какие кучеряшки, ишь ты...
-Ты че как дикая-то? - от его глаз отходили лучиками морщины.
-Дай насладиться мужичачиной.-я отвернула его голову в противоположную сторону- А лапы-то, лапы какие огромные, вы только гляньте...
- Прям как будто у тебя мужика никогда не было.
-Были, Леш, были, не волнуйся. Просто делала себе творческий перерыв от вас. Сейчас вот лежу и диву даюсь, как можно в доме такое тело держать огромно-волосатое. Тебя ж хрен прокормишь, наверное.
-Было бы желание. - немного обиженно ответил Леша и начал приподниматься. Я словила его тело в сидячем положении и попыталась, нажав на грудину, положить обратно. Но он не поддался.-Я тебе что, игрушка?
-В смысле?
-Захотела завела, захотела выбросила? Ты меня с кем-то путаешь, девочка.
Леша встал с кровати и начал одеваться.
-Ты чего мне тут революции устраиваешь? Нормально же валялись.
-И понты свои для подростков оставь.
-Да о чем ты? - я тоже встала с кровати и смотрела на него как на умалишенного.
-Перерыв она делала.
-У тебя что за истерия?
-Ты не замечаешь как со мной разговариваешь? - он говорил спокойно, не кричал, не повышал тон. Но его глаза чайного цвета отчего-то почернели.
-Я не понимаю о чем ты.
-Очнись, я не мальчик, которого надо поражать своей опытностью и остервенелой дерзостью.
-Леш - я пыталась что-то ответить, но как рыба хватала воздух ртом, путаясь в мыслях - Леш, ты..
-Я домой. Завтра позвоню.
Он обулся и хлопнул дверью.
-Ну и катись - крикнула я вслед и уселась в кресло.

Как-то нехорошо получилось. И чего это он взбрыкнул? Перегнула палку. Опять вырвался наружу дядя Маша, такой весь брутальный, самодостаточный с командным басом. Это хороший знак. Значит, влюбилась. Я всегда начинаю себя так вести, когда влюбляюсь. Все та же защитная реакция от сюсюканий и прочих мерзких "мася-солныфко-любоф". Как же научиться уже находить золотую середину между "писять кипятком" и "дубина ты стоеросовая, налей воды из утюга". Он первый, кто сказал в лицо мне правду, кого эта роль не устроила, кто вырвал из моих рук молоток и прибил все отвалившиеся карнизы. И, видимо, последний. Он не позвонит. Это я знаю точно.
Мы знакомы месяц. Он старше меня. Но как-то чище душой, что ли. Мои выпадки, дерзкие слова, он никогда не пресекал, лишь смотрел немного с порицанием. Я привыкла командовать. Всегда и везде. Этому научиться мне позволила судьба, которая сталкивала с тюфяками. Он же совершенно иной. Спокойный, сильный, умный. Не занимается перетягиванием одеяла. Но и не безвольный.
Его принципиальность меня раздражает до скрипа зубов. Леша из тех людей, кто никогда не захочет маневрировать, дабы где-то пролезть втихую. Он не ушлый. Но тем не менее имеет все, о чем мечтал бы каждый. В этом плане им можно только гордиться. Построил свой бизнес, стойко преодолел все кризисы, никого и нигде не нагнув.
Он гордый. Это тоже в плюс.
Не позвонит он.

Шли дни, перекатывались недели. Я ходила на работу, смотрела фильмы и прочитывала по главе из разных книг. Мне абсолютно ничего не нравилось. Будто голова набита ватой.
Чувство стыда и ущемленной гордыни не покидали ни на миг. Хотелось набрать его номер и сказать все, что думаю. Но понимала, что ему это слышать совершенно не интересно. Быть может, он и вовсе забыл про меня. Потявкала там какая-то на него с кровати за печкой, да и разошлись. Но я упорно не могла его забыть.

-Клав, вот что ни говори, а ведь он мужик.
-Наличие яиц тому не гарант. Дернула его за кучеряшку, какая драма.
-Да не в кучеряшке дело. А в отношении. Я ж и вправду привыкла к мужикам, как к подопытным относиться. Постоянно говорила ему, что слушает не ту музыку, а надо слушать эту. Смотрит тупые фильмы, а вот мои психологические с надрывом ...
-Святые угодники. Очередной мудак-просветлитель нам попался. Опять комплексы.
-Да как ты не можешь понять? Я столько о своем остеохондрозе не думаю, сколько о нем.
-Ну а че тогда мне звонишь, а не ему?
-Да пошлет он меня стопроцентно. Так хоть тешу себя мыслью, что просто под машину попал, вот и не звонит.
На том конце провода послышалось хрюканье.
-Опасная ты баба, Зайцева.
-Что делать-то?
-Ой, не спрашивай, пожалуйста. Все равно во время моих советов у тебя в голове начинает играть "К Элизе" и делаешь все по-своему.
-Ладно. Пойду вешаться.
-В добрый путь.

На душе легче не стало, но аппетит появился. С каждым днем я понимала все больше и больше кого потеряла. Что стоило бы перед ним порисоваться, поизображать тургеневскую барышню. Но я считаю это не честно. Особенно, по отношению к нему.
Прошел месяц. Я про Лешу не забыла, но жить стало комфортнее. Меня Клава усердно таскала по всевозможным увеселительным заведениям, мы отсмотрели все премьеры в кино и театрах. Побывали на множественных выставках и, даже, сходили в Эрмитаж. Жизнь по-тихоньку раскачивалась, позор забывался.
Вдруг раздался телефонный звонок, который пропел голосом Шуры Би-2 "Счастье мое где ты". На дисплее высветилось имя : "Милый Мудак".
-Аллё.
-Ну как там твой отпуск?
-Какой отпуск?
-Творческий.
-А, в этом смысле. Нормально. Уже без панорамы знаю когда начнется эротика по Рен-ТВ. А твой?
-Примерно в том же ключе.
Возникла пауза. Я не хотела ничего начинать говорить, еще тогда пообещав себе заглушать инициативность.
-Ну что, все сначала? Завтра в 18:00 у памятника Пушкину?
- Да. Я буду в розовом платье в рюшечками.
-Только не перегибай палку с непорочностью, месяц - перебор.
-Не учи отца...
-Маш.
-Прости. Вырвалось. До завтра.
-До завтра.