Несостоявшийся рассказ
Литературное заседание закончилось к полуночи. Мы с Севастьянычем торопились успеть на трамвай, на ходу продолжая обсуждать прочитанное и услышанное. На заседании присутствовал пестрый народ. Суетились здесь с видом алкоголиков мужчины и курящие женщины, дряхлые старики и убогие. Каждый из присутствующих упивался своим произведением. И каждый считал себя непременно гением. Все это напоминало сеанс душетерапии. Возможно, человек, обделенный физически или потрясенный ударом судьбы, ярче и острее воспринимает окружающую жизнь. И из-под его пера выпархивают иногда талантливые вещи... Но, тем не менее, хотелось побыстрей выйти на свежий воздух.
Осенний ветерок набирал силу, наскакивал на продрогшие, лишившиеся листвы деревья, тушил отражения фонарей в лужах на асфальте, принуждал нас ежиться и поднимать воротники. Мы стояли и ждали трамвая.
«Семнадцать лет. Осень. Сыро и серо. И ничего не имеешь. Кроме мечтаний и надежд. Семьдесят лет. Весна. Солнечно и зелено. Есть все. Кроме мечтаний и надежд».
Севастьяныч, будто читая мои мысли, произнес:
- Старость души к нам приходит тогда, когда мы сами того захотим.
Слушая, я разглядывал его. Высокий и худой. В примятой шляпе, в коротком сером плаще, в коротких брюках и старых ботинках, но с живым взглядом и уверенной интонацией в голосе.
В семнадцать лет думаешь: все люди такие же как и ты - те же мысли, желания, порывы. В семьдесят лет, наверное, знаешь - все люди не такие как ты - у каждого свои желания, принципы, поступки.
Из-за поворота показался трамвай. Мы вскочили в полупустой вагон и плюхнулись на сиденья. Трамвай бросало из стороны в сторону. Он гремел и позвякивал. Подслеповатые светильники в салоне мигали.
Севастьяныч тыкал пальцем в тонюсенькую книжицу и, стараясь пересилить грохот трамвая, выкрикивал:
- Теперь не страшно и умереть... Будет что на мои поминки раздаривать... Ты думаешь, эта книга мне легко досталась? Ты знаешь, сколько я за нее... ух... побегал?
Севастьяныч одернул короткий плащ, прикрыл ладонью заплатку на штанине и продолжил:
- Всю жизнь прорываюсь к прекрасному, но заедает быт...Кто пишет, тот не имеет денег, кто имеет деньги, тот не пишет. А кому это нужно? Если даже книги Лермонтова и Пастернака продаются в отделе уцененных товаров. Говорят, поэзия на любителя. Будто сало-шпик среди блюд на шикарном праздничном столе. Дожились... А я в свое время, в армии, испытывал духовный голод, нестерпимо хотел читать, будто в организме недоставало витаминов...
- Так кому это нужно? - переспросил я.
- В первую очередь - самому себе. Тебя может предать друг, тебе может изменить любимая женщина, тебя могут забыть дети, только творчество остается верным тебе, и в нем ты всегда найдешь успокоение. И пишу я для того, чтобы человек читающий получил всплеск эмоций или смог задуматься. И, если из всего написанного мною его затронет за душу хотя бы один рассказ, - значит, не зря я потратил драгоценное время жизни на писательство.
- Мне кажется, - вставил я, - нет ничего хуже, чем копания в себе, да еще чтобы об этом знали все.
- Нет ничего ужаснее скучного произведения, молодой человек. Оно должно быть интересным. Писать надо так, чтобы хотелось еще раз прочесть. Хотя бывает: пишешь и боишься, как бы не зарубила цензура, как бы плохо не подумали друзья, как бы не обиделась жена... И в итоге получается не произведение, а черт знает что!.. А оно должно быть подобно морю, в котором ты плывешь, а на горизонте обязательно должен быть виден краешек материка. Если же тебе не видно, куда плыть в этом мире - произведении, то тогда «море» превращается в болото. А кому это интересно?
Я слушал, разинув рот, и удивлялся: какое страстное желание творить! В семьдесят лет! В чем же притягательная сила творчества?
А он продолжал:
- Человек отличается от животного тем, что, помимо еды и сна, он занимается творчеством. А творящий сродни Всевышнему: он может в своих произведениях распоряжаться судьбами людей. Может казнить, миловать, рожать. Может сам прожить несколько разных жизней!..
Так вот в чем истина творчества!.. Я сидел ошеломленный откровением наставника.
- Надобно, парень, жизнь зна... ух... наблюдать. Образы, контрасты... да, вот... - Севастьяныч вдруг укротил голосовые связки и кивком головы указал на двух девушек, сидящих напротив. Они таинственно о чем-то шептались, хлопая накрашенными ресницами.
- Смотри... - наклонился ко мне наставник и, перейдя на шёпот, взволнованно продолжал, - видишь у одной... ну, та, что... ух, а молодая еще... Ну, видишь, протезы... Вот те и сюжет... Да... ух... жизнь... Иной раз думаешь, как здорово, что пришла мне в голову та или иная мысль! И сразу ужасаешься, а если б она меня не посетила? Что тогда?
И я увидел в глазах Севастьяныча волнующий огонь. Нет - зарево! Я понял: в его голове уже рождался рассказ о судьбе несчастной девушки.
...Ранним майским утром она со своим любимым парнем, высоким, красивым, едет на мотоцикле, уверенно держась за его надежные плечи, в далекую цветную степь. Ярко-красные тюльпанные разливы и голубое небо кружат влюбленным головы. На обратном пути с огромной охапкой цветов они попадают в аварию. Тюльпаны кроваво забрызгивают асфальт. У девушки ранены ноги. Парень берет ее на руки и доставляет в больницу. Парень больше не приходит к ней. И тогда девушка ночью подбирается к окну и распахивает его. На улице ужасная гроза. Девушка падает вниз и разбивается.
... Возможно, Севастьяныч неплохо разбирался в литературе, но в моде, к счастью, к великому счастью, он оказался дремучим профаном. Перед ним был очередной сюрприз моды: сапоги-чулки...
Я торжествовал! Я был безумно рад, что этот страшный рассказ не удался! Трамвай остановился. И девушка, махнув рукой подружке, выпорхнула через открытую дверь в объятия ожидавшего ее парня.
Свидетельство о публикации №215012901544