Трижды прочитанная

Вся наша жизнь- это большая полка, а книги- воспоминания. У каждого своя библиотека, у кого-то она состоит из двух, десятка, сотен, тысяч книг, и это вовсе не зависит от возраста, главное ведь - опыт. Проживая часть жизни, мы заканчиваем последнюю главу и ставим написанный шедевр, хранится на полку. Но, несмотря на большой объем литературы, у каждого есть до боли любимая книга, она уже потрепанная, избита временем, страницы желтые и шероховатые, а переплет и вовсе трещит по швам. Как правило, эта самая книга покрыта пылью и паутиной, а стоит на самой верхней полке в отдаленном углу и скрыта от посторонних глаз. Когда-то каждая новая глава писалась легко, без принуждения, слова лились рекой, нескончаемый поток историй умещала на своих страницах книга. Но, как правило, последняя глава всегда была самой трагичной, буквы расплывались от воды боли и печали, и в итоге получался новый жанр, недодрамма-недокомедия.

  И вот эта книга дописана, мы ставим ее на полку, покупаем новые белоснежные, свежопахнущие листы, сживаем их в крепкий переплет и начинаем постепенно писать новый бестселлер. Так полка заполняется беллетристикой и уже начинает трещать от тяжести многотомников и брошюр.

 Часто проходя мимо своей библиотеки, в глаза нам бросается именно самая старая, давно забытая книга, которая пылится на самой верхней полки. И каждый раз ты хочешь выкинуть ее в мусорное ведро, забыть раз и навсегда, уничтожить, разорвать свой шедевр, но в тоже время руки тянутся ее прочитать, а какая-то необъяснимая сила бьет по ладоням, твердя, что не стоит, ведь время прошло, тобой написаны другие произведения, сколько хранится комедий, триллеров, приключенческих романов, а впереди еще огромная стопка новой бумаги, которая нуждается в твоих чернилах.

 Но иногда обстоятельства заставляют перелистать страницы потрепанной киженции. И как, правило, чтение начинается с последних страниц, где буквы пошли под откос. Ты снова начинаешь переживать эти эмоции, в голове возникают картинки, ненависть овладевает тобой. С болью в душе откладывается чтение, швыряешь книгу на прежнее запыленное место. И лишь время от времени рука тянется к прочтению этой самой книги.

Но на столе лежат пустые листы белой бумаги, которые жаждут почернеть от свежих чернил…