Я помню обшарпанный борт,
Потёки рассола на краске,
Война не красавит, не спорт,
Стыл снег у старпома на каске.
В тралец превращён сухогруз,
Есть два пулемёта и тралы,
А Маточкин шар – не Ормузд,
И краски здесь серы, не алы.
На мостике "мастер" стоит,
Как будто войны не бывало,
Не рыскнет и не зазбоит,
Содружество тел и металла.
Старпом наш без правой руки,
Оставил её в море Чёрном,
Отсюда ушёл в моряки,
Парнишкой лихим и проворным.
Молчит на корме бомбомёт,
Подводным вражинам укором.
Здесь страх никого не сожмёт,
А жалость считается вздором.
Ведём караваны судов
До порта Архангельск конвоем.
А вот и проклятье годов,
Семь "Штукасов" с дьявольским воем.
Отбились почти без потерь,
Не всё же нам злая непруха.
В ничто нам не отмкнута дверь,
А смерть промахнулась, старуха.
На море Баренцовом!
© Copyright: Михаил Буканов, 2015
Свидетельство о публикации №215013100266
Свидетельство о публикации №215013100266
Рецензии