А город пропах так весной,
Вопреки февральскому старту,
Что Неба весь луг голубой
Цветёт будто в крокусах марта.
А ветер поёт так хмельной,
Вопреки скептицизму Декарта,
Что нерв оголяет спинной,
И будит внутри вновь Астарту.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.